22 dias úteis

2012-01-19T15:10:00.000Z

Barcelona, Espanha

- Não aguento mais! Vou para onde me esperam. Acerto as minhas contas e vou. Estou saturada, farta desta vida. Não estou aqui a fazer nada. Só quero deixar as contas pagas. Amanhã ainda estou viva, é a despedida. Isto já anda há muitos anos na minha cabeça. Agora tudo acabou, para mim. Só quero paz, mais nada. Amanhã posso estar melhor, não sei. Doente, doente, não estou, morreu-se-me é a alma. Até já comprei o remédio. A minha cabeça não está cá, ou melhor, só está para me levar a desaparecer. Estou assim há muito. Até saí de casa para ver se a ideia me passa. “Vai para trás, vai para casa.”, diz-me a minha cabeça, “Faz aquilo que tu queres e vai desta para melhor.”. Não tenho medo de nada. Não quero ver ninguém, falar com ninguém. Não vale a pena. Mas também não quero ir para casa, se não, meto aquilo à boca. Pensei que isto ia melhorar, mas não. Os que andam à minha volta só querem o que é meu; e o que é meu é a minha vida. Cada um tem é que viver a sua, o melhor que puder, sem... Estou?... Estou?...

2012-01-19T14:33:00.001Z

S21, Phnom Penh, Cambodja

Entro desperto, na cidade dormitório; uma de muitas, daquele país encravado entre tantos outros. Enquanto caminho pela rua sonâmbula, esfrego os olhos às inúmeras artérias que a cortam aos pedaços. O passeio que piso, já aguentou tantos mil passos e intenções de caminho, que se tornou, ele próprio, numa espécie de metrópole.
O emaranhado de possibilidades esgota o mapa que se dobra na minha cabeça. Refugio-me numa casa - abrindo um portão, cruzando um caminho, empurrando sorrateiramente a porta com um dedo esticado - em busca de unidade; mas a casa tem degraus, carrocéis de degraus a ondular entre os pisos. E quadros. As paredes, já delas tantas, mascaram-se de outros lados, surreais, e fingem ter janelas impressionantes.
Não consigo ver uma só coisa. Tudo se desdobra em demasiadas hipóteses, para mal das minhas indecisões. É então que, já cansado, descubro uma única pessoa, sentada à mesa; um indivíduo com, parece-me distinguir, uma personalidade vincada.
Aliviado, peço-lhe uma opinião concreta, mas quando ele começa a falar, não consigo ouvir nada, tal é a algazarra da gente que, dele, enche o enorme salão.

2011-12-30T23:10:00.002Z

Barcelona, Espanha

Não me mexo, e tudo à minha volta pára. Depois avanço, e a engrenagem ferrugenta desmultiplica-se em oportunidades. As mais próximas, passam a correr e, ainda que tivesse as mãos a medir, são demasiado efémeras para me despertarem pele de galinha ou formigueiro no interior do lábio. À medida que me salta a vista para além do óbvio, reparo que as coisas de além abrandam e se tornam mais apetecíveis. E lá ao longe - meu Deus! - que extraordinárias possibilidades troçam do meu curto alcance.
Quando me chego a elas, perco o interesse, esqueço-me ao que vim e reparo que lá ao fundo, passadas as camadas de cenários mortiços, há uma nuvem a tomar a forma do que me interessa.

2011-12-04T23:38:00.001Z

Barcelona, Espanha

Se juntarmos um molho de correligionários cheios de doença numa pandilha deserta, podemos enfeitar o final de um sumptuoso repasto com as suas fezes. A toda a volta achegam-se manjedouras com bordões de Argan encastoados a tomilho fresco. De tempos a tempos, cada narina inspira uma boneca de sementes, desatando num chorrilho que ficaria muito bem ao pescoço de qualquer mulher da terra.
Sobre a mesa escorre, da abóbada, um lustre. Todos os comendadores e anestesistas lhe prestam reverência e aguardam uma palavra, uma síncope. Tudo termina bem regado, com viçosas indiscrições a entrelaçarem-se nas pesadas sanefas de brocado.
Quando as enceradoras dançam a última circunvalação nos salões vazios, já os vigilantes sonham com o fausto das cavalgadas tumbas.

2011-12-04T23:34:00.005Z

Marraquexe, Marrocos

Os pescadores aguardam, à entrada dos derbs, o passar o cardume: esperam os soltos. Mal os sentem, lançam-se na corrente e tornam-se engodo. Rasgam um sorriso em mil pedacinhos brancos e atiram uma mão cheia, no caminho da vítima. Esta, se se recusa a avançar, tem já um braço à volta dos ombros, a cortar-lhe a retaguarda. Um molho de menta fresca é logo enfiado no nariz, que já ferve.
Tudo parece bem, agora. A presa dócil segue o captor, em esperançosas flutuações pelos canais. O sol forte dá lugar ao breu mofo de uma entrada baixa. Os olhos demoram a responder. É o suficiente para o incauto cair no tanque. A cal viva deixa-o meio morto e todo careca. Agora é fácil, com alavancas de cedro, mudá-lo para a bacia de guano, onde se vai tornar rijo. Uns dias depois, sob placas de açafrão e canela, o sujeito estará macio e perfumado, pronto a ocupar o seu lugar em frente a uma lareira.
Há quem não note diferença, nesta nova forma de vida. Há até quem se sinta mais feliz. É que é bem melhor sentir os corpos nus que se lhes enrolam, ao serão, do que as solas entranhadas de gravilha que os amansaram a vida toda.

2011-12-04T23:30:00.001Z

Marraquexe, Marrocos

Os lampadários almorávidas tomam a forma do relevo decorativo sob o qual pendem, ou é o inverso? Os mestres de artes que se empoleiram nos selins ferrugentos, juntamente com quartos de tinta, sifões e abraçadeiras, aguardam uma empreitada, ou são os fungos bolorentos, as meadas de cabelo e sabão negro e os bules silenciosos que rezam pela chegada dos primeiros? Os dorsos escuros que cortam as águas barrentas, no lago do pavilhão, cavalgam pesadelos de fundo viscoso, ou são esses gumes diligentes que mantêm as águas lisas? As muralhas da cidade desagregam-se pacientemente, ou são sinais apaixonados de quem anseia o abraço do andaime e o afago da colher de pedreiro? As flautas encantam mesmo as serpentes, ou são apenas cadáveres hirtos de velhos répteis, que intrigam os seus congéneres vivos ao exalar sopros humanos? As grandes laranjas que vergam os ramos, escarram melaço ás azeitonas pretas, ou são as oliveiras, raposas escorregadias, que assim se resguardam da cobiça pública?
O que é certo, é que um mapa nunca se volta a fechar pelas mesmas dobras.

2011-12-04T23:21:00.003Z

Marraquexe, Marrocos

A cotovia voava alto sobre os mortos, - carroças e carroças de laranjas deixavam-no bem claro - semicerrando os olhos ás fumarolas de incenso. De quando em quando, admoestava os crentes com uma voz roufenha, mas eram poucos os tapetes que sacudiam os ombros.
Havia de tudo, na praça: homens rentes ao chão, a soprar cobras e lagartos, outros, enormes, de cabeças afiadas e uns espantalhos coloridos e farfalhudos, que agitavam quinquilharias para afugentar a sede. Quem por ali passava, esquecia as peias e dava cambalhotas para trás, como um macaco. Os mais cuidadosos, achavam por bem assistir a tudo de longe, mas o toque do batuque esticava a pele e eriçava de tal maneira as virilhas, que o engodo esfarelado desaparecia num instante.
Na cidade vermelha de sangue nas faces, faziam-se amigos. Na cidade vermelha de sangue nas fezes, compravam-se inimigos.
Uma vez, uma pomba enfunada teve um lençol de músicos escuros a tocar só para ela; uma outra, uns homens de vestido comprido, como mulheres, abandonaram as mulheres soturnas, como homens, e foram-se lavar, nas extremidades.
Se, depois disto, referirmos ainda que a pele perde o pelo em cal viva e endurece com excrementos, vão achar que nunca saímos do sítio; que andamos ás voltas.

2011-11-12T23:24:00.003Z

Ta Prohm, Cambodja

Os risinhos soluçantes do engenheiro eram insuportáveis. Alguém tinha de o assustar. Metê-lo a sete golos debaixo de água ou deixá-lo sem respirar, por exemplo (conheço umas almofadas de penas que iam gostar disso).
Ao invés, tomamos um ponto de vista invertido. Daqui, o sorriso amarelo do bicho torna-se num esgar amarelento de pôr os cabelos em pé. Parece funcionar; uma expressão violácea-paixão toma-lhe conta da face, agora tranquila.
Vamos deixá-lo assim pendurado, por uns tempos, e usufruir de alguma paz de espírito.
Ao terceiro dia, tinha desaparecido, ou coisa do género. Em seu lugar, uma buganvília colossal trepava pelo terraço alto, espraiando-se nos telhados. Era, em tudo, a cara dele: o corpo atarracado e fibroso, os membros desarticulados de unhas reviradas, os sulcos que antecediam as proeminências nodosas, até mesmo uns olhinhos de madeira, aqui e ali, semicerrados ao azedo da seiva. Zombava de nós, o vegetal. E, se dúvidas ficavam, era ver o desplante com que sacudia os ramos e entupia as caleiras com folhas velhas. Sentia-se alguma emulsão betuminosa a crescer nas paredes de saibro, antevendo a chegada das primeiras chuvas; os narizes ganhavam fungos.
Foi aí que se deu a volta ao texto. Regressando ao segundo parágrafo, num movimento engenhoso, tomamos o ponto de vista inicial. A trepadeira, aflita, viu-se de pernas para o ar. Os ramos virulentos, cresceram contra o chão e estilhaçaram-se na tijoleira. Soltas da terra, as raízes esbracejaram em vão, acabando por sufocar ao ar, desgrenhadas.
Nos tubos de queda, as águas seguiram o seu curso, aliviadas.

2011-10-22T12:22:00.004+01:00

Barcelona, Espanha

A fulana tinha traços de boneco; meia desengonçada, meia desengraçada. Ensinava animação e, embora não tivesse umas unhas dignas de nota, tinha dentes. Olá se os tinha; e que dentes. Uns dentes que merecem um parágrafo.
Imaginem uma paliçada de marfim capaz de travar os elefantes de Aníbal; tentem abarcar o mais imponente dos glaciares árticos e, ainda assim, serão modestos nos vossos esforços.
Os que a escutavam, entreolhavam-se, baralhados, pois nenhuma palavra escapulia daquela masmorra. Esticavam as cervicais, faziam concha com as mãos nas orelhas, mas tudo em vão. Rien de rien, como se diz lá fora.
Foi então que algo sucedeu. E o facto de tal coisa ter sucedido, só prova que os momentos de expectativa estão destinados a anteceder grandes surpresas.
A generosa fileira de dentes brancos, assim sem mais nem porquê, começou a dançar uma sardana. Os incisivos deram o mote, apontando um pezinho saltitante. Os molares, entusiasmados, acotovelaram os caninos para se fechar o círculo. Em três tempos, todos davam as mãos, numa roda festiva. Até os mais sisos.
A boca da fulana parecia uma praceta. Quem lhe vinha, cabisbaixo, pelas escuras ruelas do esófago, ficava deslumbrado com a luz boémia daquele momento e juntava-se à animação.

2011-09-13T17:19:00.000+01:00

Jerash, Jordânia

- Vint'cinco-mil-oitocentos-e-trinta-e-quaaatro - soltou o tenor, inchando um peitilho folhado a cautelas. O público, indiferente, passou-lhe ao largo. Lentamente, levantou-se da pedra onde estava acabrunhado e saiu de cena, arrastando uma pose gasta.
Discretamente atento, do outro lado da rua e da montra, estava um senhor que vendia saúde, apesar de ter muito má cara. Na farmácia onde trabalhava, gostava de medir a tensão, sentado num banco alto. Gostava, especialmente, do apertar do braço, de ver a agonia à tona dos olhos e do tom magnânimo com que comentava o vaticínio do talão.
Já um pouco desatento, na casa ao lado, trabalhava um velho mosqueteiro, encostado das tarefas palacianas. Era caixa. Caixa num banco; e sentia-se abandonado. O segurança, vendo a embalagem suspeita, chamou uns especialistas, devidamente protegidos, que a desmontaram, víscera a víscera, sem que, no entanto, fosse detectado qualquer elemento perigoso. Posteriormente foi incinerada e não se falou mais nisso. O banco abriu uma vaga. A mãe ralhou ao filho "Senta-te direito, que estás a dar cabo das costas".

2011-08-25T12:56:00.003+01:00

Jerash, Jordânia

Na minha cidade, estou no centro, a olhar em redor, e vejo-me por toda a parte. Passo por mim, feliz da vida, vindo de todos os lados. Nas ruelas que vou descortinando, ouvem-se as minhas passadas, como me acontece noutros lugares. Todos os que encontro são como eu, quando me perco por aí fora.
Ver-me assim, ubíquo, nada me traz de divino; dispersa-me e enfraquece os momentos que julguei só eu ter passado.
Mais atento, reparo que cada um que sou, é-me completamente diferente. Olham um pássaro, quando eu entraria na meia sombra de uma arcada; espreitam o vazio que se prolonga para além das pernas, onde eu passaria o rio a vau.
Tão diferentes de mim, afinal. Atrevo-me a pensar que sou único. Que fraqueza.

2011-07-19T23:58:00.003+01:00

Petra, Jordânia

Há muitos, muitos, muitos anos, vivia no alto da serra um pastor de lobos. Desgraçadamente, deixou de viver. Na primeira manhã de pastoreio, o pobre homem foi dilacerado pelo seu vil rebanho, que passou a ser conhecido como alcateia.
O seu filho mais velho, chorou-lhe a morte por muitas luas. Quando lhe minguou o pranto, cresceu-lhe a vontade de seguir as pisadas do pai. Foi deste modo que chegou ao local da desgraça, agora poiso de um grande rebanho de corvos gordos. Tomou isto como um sinal e arrebanhou-os para seu uso. Em duas penadas comeram-lhe os olhos humedecidos, levando o varão, cego de dor, a cair por uma ravina escura, enquanto os injuriava de bando.
O irmão mais novo, benjamim da família e último descendente macho de uma longa linhagem de pastores da serra, era um rapaz estranho. Olhou para a enorme quantidade de ovelhas que, desde tempos imemoriais, assombravam as terras da família, e assobiou. Ordeiras, as bestas juntaram-se à sua volta. Desde esse dia, passou a tratá-las como se de um rebanho verdadeiro se tratasse.

2011-07-19T23:55:00.001+01:00

Kbal Spean, Cambodja

Ser mergulhado, foi bem diferente de mergulhar.
Quando andamos sós, pela nossa própria pernada, embora arregalados e submersos, é só um mundo fosco o que nos engole. Mas se nos deitam, deixamo-nos ir, de olhos bem fechados; e lá no fundo, a cabeça acorda para as coisas de cima. É inacreditável a quantidade de água que os olhos trazem na volta desse abraço azul. Tanta, que a repartimos. Inesgotável, que envelhecemos na sua frescura. Tão clara que nunca nos turva. Veio de fora para nascer cá dentro.

2011-06-17T10:59:00.004+01:00

Viseu, Portugal

Aos desenquadrados

Nesta casa imaginada
que me corta em divisões
de sentir não tenho nada
de mexer, as convulsões

Ó meu rico, abençoado
(salivei no meu pregão)
deixa tocar-te no lado
que livra da culpa o pão

Olha o trapo como enfaixa
desidrata a polpa seca
da menina traça e racha
a imagem, que apodreça

Chegue cá essa indiferença
passe o cheiro a alho podre
martelada, a minha crença
escorre na fossa salobre

Salta o povo, pinga o cio
mancha a morte do diacho
sobe o sonho em desafio
queima-se a pele cá por baixo

Os olhos piscam às moças
como sal grosso nas feridas
os tachos engolem as poças
das entranhas, das bebidas

Nesta noite de orvalho
mói-se o corpo ao relento
chega o dia, fecha o talho
fecham-se os olhos ao tempo

Plantei um manjerico
bem no fundo da garganta
quando carmim vem o grito
sai da cor da esperança

Quando te roubei um beijo
já sem vida, já sem nada
vazio de todo o desejo
enterrei-te na calçada

Quantas festas deste santo
não tocaram o meu rosto
corto a cruz o seco pranto
apresento-me ao desgosto

2011-06-12T21:56:00.000+01:00

Viseu, Portugal

Já arrasto a memória de uma cadeira há algum tempo; cansado, fico à espera da próxima esquina. São umas criaturas extraordinárias, as esquinas. Assim uma espécie de curvas, mas com carácter; e quando ornadas por um gaveto saliente, tornam-se irresistíveis. Só apetece ir lá dobrá-las, com uma forte guinada de ombros.
Para mal dos meus pecados a rua segue recta, num traço contínuo. A ansiedade foge-me para debaixo do externo e põe-se à coca, pronta a apertar o gasganete aos pulmões. Atrapalhado, bocejo convulsivamente. À minha volta há gente a falar de costela mendinha e rolos de massa folhada, com requintes de malvadez. Sinto o desconforto de usar demasiado casaco para o abafado do dia; acarinho a intenção ousada de o despir e surpreender a roupa interior com um ou dois arrepios. Talvez mais logo.
Prossigo, resoluto. Dar passos largos é uma atitude altruísta, especialmente quando aqueles para quem os damos só conhecem o saltitar medroso ou o arrastar de uma flebite. Uma vez dei dois espirros a uma fulana sisuda; uma outra, condoí-me com o ar inerte de um velho e dei-lhe uma cabeçada. Em ambos os casos fui mal entendido.
A rua que desço é tão paralela ao centro urbano que nunca se cruza com ele. Se na praça larga, mesmo aqui ao lado, gerem-se fortunas à desgarrada, nesta periferia do quarteirão ainda se fazem atenções.
Estou numa casa de borrachas a investigar vedantes. Do outro lado do balcão um bigode farto segura um metro de madeira encastoado a cobre, condescendente com a minha morosidade.
Subitamente entra um monstro do teatro, com peça em cena e tudo, à procura de uma informação. No interior da loja, pendurada num guiché de vidro martelado, uma velha dá um grito de satisfação enquanto o bigode se franze de orgulho. Em três actos, o actor é embalsamado e posto em exposição ao lado de outras figuras célebres, já desaparecidas.
Curiosamente, esta é a única parte verdadeira da história.

2011-06-12T21:54:00.001+01:00

Donostia, País Basco

A tale is a trap, taken solo. Once upon it, the shot must be watered down, from an old disbeliever, who faces the siren lyrics under the hood of apathy, to a newborn, the real prey of cuckoo, that hears the spell, now hollow of meaning. Harmless.
Tight stitched pages sew the minds of herds that, yet, float as a hint. A steady index finger-points the text, keeping the words in line.
A man passes by, a reader. His son's son, on one arm, his father's book, on the other. They look ever so happy, after all.

2011-05-28T23:53:00.003+01:00

Bokor Palace, Phnom Bokor, Cambodja

Numa cidade do interior, que aqui prefere manter-se invisível, os digníssimos membros da Assembleia Municipal deliberaram, por unanimidade menos um, as mais recentes medidas de encarceramento para crimes sobre a propriedade intelectual. Sendo uma cidade de cadeias, com larga experiência em impunidade, o novo sistema prisional foi desde logo testado no ex-digníssimo membro que se tinha manifestado em desacordo.
O procedimento era revolucionário, diziam; a eficácia, nunca vista e o resultado seria, no mínimo, um clamoroso sucesso da justiça. Chega de caminhar no sentido enganoso de considerar o tempo como o factor determinante no peso do castigo. Anos, séculos até, foram desperdiçados na manutenção de vícios e na formação de negociatas. Custava a crer como é que ninguém se tinha, ainda, debruçado em reflexão sobre este assunto. O segredo, revelaram então os ilustres, o futuro da coacção seria, pasme-se, a punição pelo espaço.
O delinquente pôs em causa a justeza da autoridade? Reduzam-lhe a cela a um sexto. Aquele idealista que plantou ideias de revolta numa comunidade perfeitamente ordeira e acomodada? Fatiem-lhe o pé direito da solitária, pela metade. Que fazer com todos aqueles que, diariamente, se escusam a um esforço maior na proliferação de uma doutrina tão generosamente oferecida pelo poder vigente, visando ela, apenas e só, o alívio de uma vida sem sentido? É emparedá-los, sem ângulo de viragem.
O tempo tornou-se obsoleto; já passou; está acabado. Só um molde de betão armado consegue, em concreto, enformar tais falhas de carácter. Quanto mais apertada, mais rápida sai a fornada de cidadãos exemplares, à montra da sociedade. A Convenção Internacional obriga à existência de uma janela, postigo ou fresta, por enclausurado? Tranquilizem-se os picuinhas, pois até isso foi tido em conta.
E é aqui que está o gato.
O gato caseiro passa horas, dias a fio, uma vida inteira, aninhado entre a grade e a portada, ou mesmo equilibrado no fino peitoril da balaustrada, imóvel, piscando lentamente os olhos de satisfação. Que delícias servidas em raclette lhe estarão a passar pelos olhos? Não persegue mais a ratice da zona, certo de que estes virão, de livre vontade, lançar os lombos tenros aos seus caninos de felino. Como é possível tal fleuma num gato confinado?
As novas medidas da Assembleia Municipal tiveram resultados surpreendentes.
Privado de distracções, na clausura do seu metro quadrado, o meliante argumentador pôde dedicar-se a observar por entre as grades, as manigâncias no pátio dos oficiais e rechear a sua lista de conspirações com os mais deliciosos pecadilhos; o livre-pensador, agora curvado sob um tecto baixo, ficou na disposição ideal para entalar o nariz na nesga que se lhe abria para os arrabaldes da cidade, e cheirar os primeiros laivos de descontentamento que normalmente grassam na periferia, antes de rastejarem até ao centro urbano; e que privilégio, o dos emparedados, de corpo amparado pelo próprio edifício, sem outra ralação que não a de observar o sofrimento diário das almas terrenas, desde esse posto sobranceiro, e confirmar a inutilidade da penitência.
Consta-se que a excelente Assembleia está reunida a deliberar sobre o uso de capuzes abafadores versus complicações respiratórias. Espera-se unanimidade.

2011-05-18T22:38:00.005+01:00

Kompong Pluk, Cambodja

Era uma vez uma cidade de rugas estreitas e profundas, a retalhar a parte velha, por onde escorriam em atribulados corrupios, e muitas vezes se incrustavam como carraças mafarricas, todas as coisas vivas que povoam a imaginação com o crepitar de mil patas finas e o deslizar de escamas no basalto, mas que em nada impedem a sobrelotação por ninhadas de locatários submissos que expiam a sua existência com largadas à porta dos despojos do dia, em sacos atados à noite, prestando, assim, vassalagem e contas de tributo aos medos que os tolhem, e que limpam as oferendas e que raspam o lixo das pregas com ancinhos de metal rebarbado, afundando um pouco mais os sulcos. Uma cidade onde as correntes de ar arrastam grilhetas e onde não se vive para sempre.

2011-05-16T15:15:00.003+01:00

Bilbau, País Basco

O chapéu de feltro repousava, cruzando a pena. Sentado, ocupava um lugar esquecido pela idade. Incapaz de de se agarrar ao varão, deixou-se ficar. Por respeito, ninguém comentou; sorriam, educadamente.
A medalha de Santa Teresinha, em tons azuis cerâmicos, mantinha um brilho espectral. Pingente numa volta apertada, usufruía, assim, não da graça divina mas da protecção solar proporcionada pela sombra da barbela, ou duplo queixo como este gosta de ser chamado. O pescoço farto e agnóstico, marcou uma linha roxa a toda a volta, delimitando a sua área de opressão.
No corredor – isto, para aligeirar a conversa e dispor bem - um tema musical repartia-se por duas orelhas que fantasiavam sobre como os braços daquele fio condutor se iriam entrelaçar, no fim dos dedos.
Eis que, mesmo em frente, toma forma uma mulher vulgar, recortada pelo pórtico da escola de freguesia. Pela força com que se abraça à carteira, só podemos imaginar duas coisas: ou ali se esconde, num forro descosido, o rendimento mínimo que lhe garante a família por mais alguns dias, ou este desespero vem da súbita tomada de consciência de que ela própria só existe na forma dos cerca de meia dúzia de cartões que se alinham naquela bolsa contrafeita.
Todos os olhares vão agora alternando na direcção de uma lata de cerveja que tamborila um tema alegrete. De dentro dela tinha já saído um génio bem tocado que dissertava, para quem o quisesse ouvir, sobre o miserabilismo destes tempos de antena. Atentemos neste personagem, por mais alguns instantes, na esperança de perceber a fonte da nossa distracção quando temos no colo aquele capítulo mais complexo traduzido do ligúrico.

2011-05-09T23:34:00.005+01:00

Kbal Spean, Cambodja

Na estação fresca, entrou um homem com uma barba, qual arbusto desgovernado, e uma mulher de cabelo em copa densa, mais permanente que perene, caindo em pontas de chorão.
O homem cofiava o arbusto com a mão em ancinho, de dentro para fora, com uma discrição tal que apenas se notavam umas falanges de pardal a assomar aqui e ali, chilreando de contentamento. A mulher não fez caso e abanou ligeiramente a cabeça. Um casal de melros que ali se debicava nas respectivas penugens, esvoaçou aflito, para logo voltar a se afundar na folhagem espessa.
Levado pela brisa fria o homem infestante encostou-se a ela, cobrindo-lhe o tronco com uma sebe desgrenhada de onde começaram a despontar centopeias de raminhos trepadores, verdes e nervosos e brilhantes. A mulher sacudiu-se, na tentativa de abrir uma clareira, mas as luras das lebres, nas raízes, fizeram-na tropeçar.
O vento caiu, a aragem gelou e o bosque emudeceu, enquanto a imensa árvore adornou, lenta e pesadona, arrastando consigo o arbusto apaixonado. Na queda, ela aceita e consuma aquele amor, estatelando-se ambos numa cama de folhas secas, felizes pelas gerações de larvas e coleópteros que lhes irão sobreviver.

2011-05-05T22:59:00.001+01:00

Beng Mealea, Cambodja

Passivo como era, o sujeito reconheceu o trote; o peito ultrapassava a passada. Conhecendo-se como conhecia, sabia que a cabeça sempre fora de ir mais à frente. À simetria de eixo vertical, que lhe opunha dois braços e duas pernas, sobrepunha-se um corte transversal que, pelo pescoço, tornava cabeça e corpo num casal amuado. É certo que corria por gosto, mas a milha longa à sua frente era incansável.
Elaborou um plano. O metrónomo puxava-o pelas orelhas enquanto a vista dava passadas de sete léguas sobre referências fortes: a máquina dos sorvetes de leite, a anémona, a curva fechada, o bosque duvidoso, o fantasma do aquário, o molhe, a pérgola, o cheiro a pizza, a faixa baixa e o farol. Chegar, era meio caminho andado.
Depois, na altura de voltar para trás e cumprir a volta, as coisas mudavam de figura e davam-lhe as costas. Se, por um lado, o fim estava mais próximo, por outro, mais retorcido, os marcos de passagem, antes vencidos, voltavam para o atormentar; lembravam a ansiedade do início, de corpo frio e respiração ofegante. Nessa ponta final, quando tudo endurece, apanhava ainda com o passado pela frente. E com o vento; chega a altura de falar do vento, esse de duas caras. O que pelas costas lhe dava palmadinhas e sopros nos tornozelos, e que pela frente, não contente em desfiar as redes penduradas, lhe fazia parede, bufando gravilha para os olhos e escapes livres aos ouvidos. O sujeito cambaleava, de tanto fumar coisas. Um cavalo escoiceava-lhe a virilha.
É nesse preciso momento que se opera o extraordinário milagre sobre o corpo corredor. O casal abnegado reconcilia-se, respira fundo e termina fresco como uma alface.
Estas, são coisas que não se podem explicar a quem não acredita.

2011-04-29T21:29:00.003+01:00

Bayon, Angkor, Cambodja

Eles dizem que o tempo vai mudar e eles raramente se enganam.
O tempo muda, inexoravelmente, e nós, que guardamos um resto de despeito para estas ocasiões, soltamos uns remoques que se colocam entre a fina ironia e a asneira da grossa.
Mas eles é que a sabem toda. Foram eles que fizeram este lindo serviço de colocar as coisas no estado em que elas estão.
O que nos vale, são as nossas vitórias e as nossas alegrias, quando eles são massacrados. O que lhes vale, a eles, é serem vagos, pois logo que ganham forma e lhes conhecemos o conteúdo (ou a ausência de dele), tornam-se um de nós. Tornam-se contra eles.
Somos assim como a rã de Kyoto e a rã de Osaka que, tentando ver mais além, se apoiam uma na outra, em pé nas patas traseiras, ficando com os olhos voltados para trás, a julgar que o futuro é algo maçadoramente igual ao caminho já percorrido.

2011-04-26T22:32:00.004+01:00

Amman, Jordânia

Atrás de um homem enorme caminhava, a custo, uma mulher sacrificada. Pareciam estranhos, um com o outro e, no entanto, todos os conheciam como casal. Mudos, cruzaram o cotovelo da viela e deram lugar a um herói de resistência - a viver há 98 anos – super ocupado a manter pelas costas a capa onde esvoaçavam duas mangas inúteis. Convém esclarecer que estas duas espanavam como doidas, não pela velocidade do passo do senhor, que ia praticamente parado, deixando-se levar na procissão lenta e glaciar dos paralelos da calçada, mas sim pela nortada, que aqui cai com o entardecer. De um ponto de vista elevado, o homem pareceu sumir-se para debaixo da terra, de onde logo saíram – que bela alegoria, dirão alguns – duas crianças da rua a afagar um gato caramelo.
Com este excesso de atenção ao detalhe, quase perdíamos a passagem de uma criatura volumosa que envergava a mesma bata com que trabalhava para uma senhora. Abraçava uma chusma de vestidos, pela cintura, sem saber qual usar, numa ocasião especial.
Aos poucos a ruela aquietou-se e, tirando um par aos beijos que agora-se-via-agora-não, a viela entroncada em cotovelo espreguiçou-se, parecendo, por momentos, uma rua direita.
Um a um, Deus acendeu os lampiões da rua. Deus tem a vista cansada e a luz põe-lhe tudo a nu, como era dantes.

2011-04-17T17:08:00.006+01:00

Phnom Penh, Cambodja

Há cerca de 14 tipos de caras, numa multidão comum. Depois temos os formatos da cabeça, que são à volta de 8, homologados, e a distribuição de apetrechos como olhos, sinais e remoinhos capilares. Estes últimos podem atingir uma variedade de configurações tão notável que muitas vezes escapam ao vulgar transeunte.
Ora, foi exactamente isso que acabou de acontecer com um par de orelhas. Aproveitando uns ramos de salgueiro mal aparados, invasores da via pública, soltaram-se do seu legítimo dono e, sem que ele ouvisse o que quer que fosse, deixaram-se pender por um galho espevitado.
Há até quem tenha visto caras inteiras lançarem-se na sarjeta, envergonhadas com o descaramento a que são expostas. Mas, convenhamos, quem é que nunca correu atrás de uma língua estrangeira, imbuído de um espírito puramente altruísta, ansiando tão somente devolvê-la à boca vazia?
Os dentes também se escapam, mas dão muito nas vistas. Têm o coração mole e hesitam muito, abanando por todos os lados antes de arrancarem.
Tudo isto pode ajudar a perceber porque é que muitas vezes não reconhecemos certas e determinadas pessoas. O que não é o mesmo que pessoas certas e determinadas.

2011-04-13T00:00:00.002+01:00

Donostia, País Basco

Acomodados no interior da composição, os passageiros entreolham-se à vez, a medo. Lá fora, a correnteza forte vai arrastando os olhares à deriva. Graças a Deus pelas janelas. Um plano único, belo e irrepetível. Uma árvore seca, corre para as pernas de um cão distante (os espectadores suspiram de alívio). Um furgão lento ginga-se, peludo, exibindo-se para o grande ecrã. Logo após varrer um jardim, o chão suado deita-se num leito seco. O público, embevecido, engole em seco uma lágrima.
Inesperadamente, o túnel abocanha o metro, como de costume. O exterior apaga-se, e os vidros duplos, agentes maldosos, reflectem as imagens de todos, como um pontapé no estômago. Por brevíssimos instantes, olham-se nos olhos. Que grupo sombrio, que gente estranha, pensam. E desatam a verificar o seu próprio reflexo no visor do telemóvel, ansiando um toque ou, se calhar, apenas uma cara amiga.

2011-03-29T22:19:00.003+01:00

Deserto de Wadi Rum, Jordânia

Ao condutor do funicular de Artxanda só lhe era reconhecido ser uma cabeça. Isto, se é que se pode chamar cabeça àquela secção longitudinal entre a pala hirta do bonezito revolucionário e a metade superior do bigode gendarme que o tablier se esforçava por ocultar.
Mas nem é preciso saber se é correcto ou não dar tal nome a essa nesga de funcionário, pois é exactamente esse pedaço que lhe basta para ir aos limites de uma vida que muitos, de tanto suspirar por ela, ganham sopros no coração.
Um homem assim vivido, tem a serenidade de aguardar pelo fim do coro de gargalhadas injuriosas, para depois, pacientemente e sem nada a esconder, assombrar com a verdade:
- Levado por forças mudas o habitáculo eleva-se, encarando bem de perto o mais profundo da terra. Sem inclinações mundanas, passo rente a tudo o que sustém a encosta; os extractos, as fissuras ameaçadoras onde coabitam a brita e o lajedo, subindo sempre, e sempre mais detalhado é o desespero que se agarra à rocha e derrapa no entulho. Haverá algo mais elevado que um vislumbre dos cantos mais rudes da alma da terra?

(Aqui aguarda-se a saída ordeira de todos os passageiros, para que, e sem a possibilidade do testemunho popular, o bonezito desapareça do posto superior e desponte, fazendo jus ao clássico número de casino com dois armários e um alçapão - este último quase esquecido por todos, de tão enlevados que estão pela reputação internacional do ilusionista -, na cabina baixa do funicular, mais vigilante do que nunca, apesar da enganadora apatia.)

- Haverá. Vê-la subir aos céus, enquanto descemos, de cabeça baixa e dever cumprido, para cada vez mais perto de onde tudo começou. Que magnífica dualidade: caímos vertiginosamente nas entranhas do ferro e da madeira talhada, esmagamo-nos por onde a multidão se parte em dois, e é aqui que os céus se abrem, de par em par, com tal estrondo, que tememos uma chuva de estilhaços. E tudo isto se repete de 15 em 15 minutos. Pelo menos, no meu turno.

2011-03-13T22:48:00.001Z

Viseu, Portugal

O lado desconhecido, normalmente pintado de negro profundo é, se pensarmos bem, o que mais oferece a outra face. Isto levanta um problema de pigmentação: como pode ser obscura uma faceta assim tão esquiva aos ultravioletas? Albina, é o mais certo; a expressão mais insípida de um caco de alva porcelana.
Mas, e o inverso? Aquele mais radioso? O que se nos abre, despudorado, mostrando uma fileira de esmaltes planos e rigorosos, onde nada de interessante se consegue agarrar? De tão exposto a uma luz maior, só se nos oferece em tom baço, escuro e enrugado.
O melhor, mesmo, será trabalhar o recheio, fazendo brilhar umas arestas bem polidas.

2011-02-22T23:12:00.001Z

Kompong Pluk, Cambodja

Com alguma timidez, Jubal Pastorius soltou o aperto de mão com que recebia o superintendente da força e rolou colina abaixo, revelando a criança que havia dentro de si. O nível de constrangimento subiu rapidamente, alagando os presentes até aos tornozelos. Ninguém se atrevia a dar um passo, com receio daquele ruído desagradável que faz a peúga sintética encharcada no interior dos sapatos de sola.
A criança revelou-se, por sua vez, estranha. Diferente e um pouco sisuda. Dava-se ares de jovem adulto. Ouve mesmo quem comentasse "Meu Deus, crescem tão depressa; um dia andamos com eles ao colo e no outro...", como fazem os pais extremosos quando o benjamim bate asas. Por esta altura, o adolescente tentava marcar uma posição, urinando indiscriminadamente à sua volta. O superintendente, agastado, sentia-se velho.
Subitamente, um lado feminino começou a despontar no gandim. Foi o lado esquerdo, e ele apaixonou-se. Neste momento, já todos tinham puxado uma cadeira.

2011-02-14T00:47:00.003Z

Bokor Palace, Phnom Bokor, Cambodja

Mal deu por falta dos óculos, a dona levou as mãos à cabeça, onde eles costumavam poisar. Os dedos andaram às cegas pelos rolos do cabelo, desalinhando uns caracóis que mais pareciam lapas, de tão agarrados ao couro cabeludo. Em vão. Bateu com as mãos no peito, nos quadris, mas de óculos, nicles. Virou a casa de cangalhas. Foi de gatas até ao contador de salão, ansiosa por novidades, e ele mudo como um criado.
A senhora já não via nada à frente. A casa, sem óculos, parecia mais nova.
Quando se procura um pertence perdido, naquela fase em que já esgotamos todos os cenários e retrocedemos todos os passos, geralmente morde-se o lábio e coça-se a nuca, antes de partir para os recantos que há anos não visitávamos. Como a viagem é tomada à pressa, não levamos um agasalho nem a merenda, e o ar desalinhado que a angústia nos traz, faz com que os outros atravessem para o lado de lá, sem se aperceberem da firmeza de carácter que nos guia. E as surpresas? E aquelas coisas que encontramos, sem querer, e que nos tentam desviar do caminho? Quando, por exemplo, procuramos uma caneta dourada - e gravada, com dedicatória sentida -, de coração apertado à espera do pior, e nos aparece, vinda não sabemos de onde, uma forma de pudim que já não era usada há dois invernos? Pomo-nos logo a antecipar o prazer de um Abade de Priscos ao jantar, e votamos a pena perdida ao mais cruel esquecimento.
A desfocada doméstica assim era posta à prova. Ao dobrar a prateleira mais baixa do camiseiro dos fundos, a velha rela do seu rebento, agora militar, atingiu-a em cheio no coração. A lágrima que caiu no vazio, lembrou-lhe os óculos perdidos. De costados no taco, arrastou-se para debaixo da cama, onde uma nota de cem escudos lhe trouxe à memória o mês sem reforma. Quando se lançou pelo fundo falso da clarabóia, deixamos de a ver. E de poder contar seja o que for.
Afundado no sofá da sala, o gato não aguentou mais e entreabriu os olhos. Não vendo a patroa levantou-se em arco, esticando as articulações, e abriu as goelas desmesuradamente. Por de baixo dele, mornos e cheios de pelo, escondiam-se os óculos da dona.
Fica por explicar se aquilo foi um longo bocejo de abandono ou uma surda gargalhada de mafarrico.

2011-02-03T15:46:00.003Z

Phnom Penh, Cambodja

Um C de campo, cheio de voluptuosas beringelas da Índia, aquelas roxas de pedúnculo verde que nos fazem diabretes. Depois um A, de fim de zebra labiríntica, criatura onde só nos conseguimos perder, pois nunca a encontramos quieta. No N nada vigorosa, em pernada de barbatana, pondo a vaga num tubo que se desenrola em água morna. Quem se chega ao lânguido G, de lagarto de contas, não calcula a alhada em que está metido, se não lhe der o devido valor. Reencontrado o angélico A, somos levados a pensar - que ingenuidade - num elegante déjà vu, quando, na realidade, é um novo reflexo do espelho embaciado por biscoitos e bolinhos de forno, no bulício do pequeno almoço. Se olharmos para o L, com o devido respeito, sentimos nele algo de tailandesa no arrozal, de convicções fortes e mão certeira, postura de junco e base de templo.
Ah! - aspiramos fundo, no silêncio do H – façamos uma pausa.
Mais tarde, nada impede que se encontre o A, pela terceira vez, na cor amarela, e muito menos que se rasgue um sorriso de satisfação ao sentir o coração tão quente, tão primário. Mesmo inevitável, é semicerrar os olhos ao poderoso S, de sol, de fim dos enigmas e do princípio da sorte.

2011-01-30T23:44:00.002Z

Petra, Jordânia

Como a porta da rua estava aberta, a de lá de cima bateu com um tal estrondo que até as varejas guinaram. Pendurada num fio de cediela, a máscara africana do riso estremeceu contra o vidro. O soalho de carvalho francês despertou e espreguiçou-se, estalando os nozinhos com violência. Ou as suas traves roçavam o solo do quintal, ou os torrões deste se afoitaram pela sala adentro. O certo é que na fronteira, ninguém sabia de que terra era.
Pela sala esvoaçavam já sombras de limoeiro, de tangerinas e até de pacíficos galhos de oliveira. Manchas de humidade decoravam os lacados em pastéis de fungo. Sentia-se uma saudade do bosque, nas madeiras, e nas plantas, um espírito libertador.
Nas águas de cima, o sótão estava com a telha em desalinho, de tão ventoso que estava, e a cave, se existisse aqui tal subterfúgio, estaria exactamente ao contrário.
Uma casa abandonada, se quiséssemos ser indelicados para o bando de pombas que tão carinhosamente atapetavam o soalho com os seus excrementos. E que dizer daquele quarto em que a porta não abria? Que peso morto era aquele que fincava o pé a menos de uma frincha?
A porta da rua encolheu as ombreiras e deixou-se ficar a arejar, rangendo de satisfação.

2011-01-20T00:02:00.002Z

S21, Phnom Penh, Cambodja

O apêndice é vermiforme, coitado. E do seu ponto de vista, está tudo virado do avesso. Posto isto, resta dizer que, dada a proximidade fecal, nem um suspiro profundo de consternação lhe é permitido.
Em revolta muitos dirão "Que sofrimento atroz lhe deve remoer as entranhas!". Mas isto é não conhecer o tipo. Sofrer é um luxo a que não se pode dar. Ao primeiro queixume, movem-se diligências, abrem-se incisões de precisão cirúrgica e o apêndice, adereço, anexo, suplemento, acrescento, acessório, complemento, aditamento, é retirado. Assim, sem mais nem porquê.

2011-01-15T01:54:00.003Z

Beng Mealea, Cambodja

A funcionária dos correios adorava aquele jogo solitário de encontrar um par. Jogava-o com qualquer um, insinuando-se o convite. Que bela que era, na tranquila eficácia com que ponderava as suas opções. Por mais agreste e ignota que fosse a terra, no sorriso escondido víamos-lhe a manha de saber das coisas. Só e sem medo, batia a esta e àquela porta até encontrar quem fizesse pandam.
Na sua busca era altruísta. Parecia um misto de chefe de bando e casamenteira, com a voz clara a arrebanhar e casar os que ficavam pelo caminho. Velocista no passo, fazia o seu jogo sem pressas. Sabia que o chegar à alma gémea acabava com tudo e, por isso, fazia de conta que se enganava.
No fim, Rosa enterrava sempre as duas últimas cartas no meio do baralho, sem as virar. Sem fazer o último par. A vida era-lhe demasiado preciosa para terminar.

2010-12-26T20:37:00.007Z

S21, Phnom Penh, Cambodja

A ministra Thirith guardava o crânio de Yorick na pasta dos assuntos sociais, embrulhado num krama axadrezado. Resolvidos os afazeres oficiais, ela dedicava-se a longas conversas com o seu velho companheiro de faculdade. Este, à semelhança de outros crânios, levantava questões tão fundamentais, que a senhora, furibunda, só lhe apetecia reduzi-lo à vulgaridade. Nesses momentos, tomava um passo miudinho e apressado - aquele que as pessoas tomam quando estão visivelmente irritadas, de costas tesas, marcando bem o calcanhar e logo após assentando, com estrondo, o resto do pé -, corria as redondezas à cata de pessoas de baixa condição e retirava-lhes a cabeça. Depois de limpas, espalhava essas cabeças sobre o crânio de Yorick, convicta de que a condição de estar ao nível da populaça lhe baixaria a garimpa. Assim satisfeita com a suposta humilhação do crânio, considerava o assunto morto e enterrado.
Estes arrufos aconteciam-lhe amiúde. Até podia contar mais, mas o resto é silêncio.

2010-12-18T23:17:00.005Z

Ta Prohm, Angkor, Cambodja

A floresta das montanhas de Cardamomo é impenetrável. O ar carregado segura, a custo, 98% de humidade.
Um pouco mais e desata num pranto.
Segurando uma vara de bambu com a ponta cortada em bisel, o ranger Hun Lei dança cautelosamente pelo trilho (que não tínhamos reparado antes, quando utilizamos o termo impenetrável). Trauteia uma melodia francesa, muito em voga nos anos 30. De 3 em 3 passinhos, levanta cada um dos pés, ora para a frente, empinando graciosamente a biqueira, ora para trás, rodopiando o calcanhar sob um olhar atento por cima do ombro, enquanto marca o ritmo, dando com o varapau nas solas. A experiência ensinou-o que só com esta deliciosa dança da Bretanha se consegue aligeirar o ambiente e impedir o dilúvio.

2010-12-18T23:02:00.003Z

Petra, Jordânia

Não tendo rigorosamente nada para fazer, a possibilidade de me dedicar a algo supérfluo e aprazível, insinua-se, sorrateiramente. Pouco a pouco, um número considerável de coisas mirabolantes entope-me o discernimento. Despejo uma garrafa de água pela goela abaixo (ando a ingerir poucos líquidos) e reparo - É curioso! - que todos usam o mesmo tipo de laço de cachecol. Pareciam todos tão diferentes...
Os ruídos massacrantes, como o do ar condicionado defeituoso que me serve de tecto, tendem a desaparecer, se lhes der tempo. Se calhar ainda lá está, eu é que não lhe dou ouvidos. Com as pessoas, é um pouco mais difícil, mas faz-se. (Passa-me pela cabeça o tom moreno das bolas de Berlim do Natário; deve ser o cérebro a pedir açúcar.)
Já me alonguei demasiado.

2010-12-18T22:56:00.002Z

Wadi Rum, Jordânia

Tudo começou quando, num momento de fraqueza, se lançou na cama de rede a ler um romance. O enredo, um bocadito morno, encheu-se de um balanço épico. A cada linha de texto, a vegetação crescia pelo horizonte acima, assombrando-lhe a página, e as nuvens escorriam, benevolentes, debaixo do seu corpo. Depois, no parágrafo seguinte, eram os céus que se enrolavam em vagas sobre o antigo palácio do governador, que adernava, espalhando os lustres pelos tectos trabalhados.
O leitor suava. Nunca uma obra tinha mexido tanto consigo. Como poderia voltar a ler, depois disto? Sentado à mesa? Recostado na poltrona? Imagens de tal modorra arrepiavam-lhe a nuca.
Deu por si a mordiscar pequenos contos, no baloiço do parque, às escondidas. De madrugada, antes da primeira fornada, corria pela marginal ao ritmo dos audiolivros mais populares. Nunca o confessou, mas foi visto a montar o cavalo branco do carrossel vermelho, enquanto lia os clássicos russos.
Não há limite para a degradação humana. Uma vez, leu de um fôlego uma história vertiginosa, enquanto se lançava da janela do 23º andar do Hotel de l´Ecole Centrale, em Paris. Mas isso foi só uma vez.

2010-11-26T00:34:00.002Z

Jerash, Jordânia

O cabelo cresce, encolhendo os ombros. Isto é especialmente notório na farta cabeleira de Alexandre Virgílio, pensador de bom trato e homem de fino recorte. No entanto, ultimamente, as ideias brilhantes não surgem com a desenvoltura habitual. Sente-as presas, como que entarameladas na trunfa densa que o adorna. Ponderado, toma uma decisão, e um assento, no barbeiro. A cada golpe de tesoura a cabeça fica-lhe mais leve. No chão de Travertino Romano, pousam tufos encaracolados onde definham, em pena leve, grupos de ideias subversivas. Alexandre Virgílio passou a mão rente ao escovilhão aparado e aguardou uma ideia. Por momentos pareceu-lhe que... mas não; era um mero arrepio de frio a rodopiar-lhe a nuca, criando um remoinho. Franziu então as sobrancelhas de um modo extremamente inteligente, mas só arranjou que um chorrilho de pontas espigadas lhe escorregasse pela cana do nariz abaixo, colando-se desagradavelmente ao lábio inferior. Nem um pensamento iluminado, nem sequer uma tirada espirituosa, para poder abandonar o salão em beleza. Agastado, saiu a cuspir cabelos.
O barbeiro varreu cuidadosamente cada gaforina solitária, cada melena, cada bola de pelo para um saquinho sedoso. Nos fundos da barbearia, mantinha uma oficina de enchimento de almofadas e entrançado de perucas, que comercializava, com grande sucesso, sob o chamariz de serem poderosos indutores de ideias inteligentíssimas.
Desengane-se quem aspira pela permanente. O barbeiro, frio e cortante, irá arrancar pela raiz cada uma das ideias que temos de nós próprios, deixar-nos sem referências, lisos e deslumbrados pelo inevitável, para depois nos abandonar na habituação das amostras grátis.

2010-11-20T00:19:00.002Z

Petra, Jordânia

O caminho peregrino é feito em recato, por pedra e corpos. Teias de luz intensa roçam a pele e aguçam a curiosidade. O espaço mexe, a cada sussurro. O palato arrepia-se.
Ouvem-se vidas em passadas lentas. Deixamos a vista em ponto de fuga e a cabeça em respeito promontório. A oliva, emboscada, lança raízes de sombra a cada passo.
Alheios à literatura, os zângãos voam em círculos, como sempre fizeram.

2010-11-07T19:40:00.003Z

Amman, Jordânia

A mulher-a-dias preferia as noites. Ninguém apontava o dedo aos cantos da preguiça. À noite o pó não se levanta e de dia deitava-se ela, surda às reclamações.
Trabalhar à noite em estabelecimentos fechados trazia-lhe, amiúde, o guarda-nocturno à perna, testando a solidez da fechadura. Tantas foram as vezes que o coração quase lhe saltou do peito às investidas do homem, que acabou por casar com ele.
Assim, trabalhando os dois à noite, dormem de dia, escusando-se ela a limpar a própria casa, que só vê ao lusco-fusco, e não se preocupando ele com assaltos, pois, como se sabe, durante o dia os meliantes também estão a dormir.

2010-11-07T18:46:00.001Z

Petra, Jordânia

Arrancada sem cerimónia, chorou todo o caminho.
Seca, foi apertada num saco de corpos onde lhe sugaram, a quente, as últimas cores.
Às escuras, com a vida por um fio, sentiu a alma escorrer para a luz.
Os restos apodreceram no fundo do bule.

2010-11-03T11:12:00.002Z

Petra, Jordânia

Os olhos, antes sobranceiros, cravaram-se bem fundo na polpa do texto. E, nada. Ou melhor, via-se algo de caravana beduína fustigada pelo siroco, ou, melhor ainda, um emaranhado de algas a ondular pelo jornal fora. Já na mercearia, o contra-rótulo do vinho exibira apenas uma penugem escassa e irregular, ocultando a leitura das castas. Quando abria um livro, era comum esvoaçar um novelo de estorninhos, ou qualquer coisa do género. Até a marca do carro era agora um molusco brilhante.
- Que falta de caracter. - gracejou, pouco à-vontade, olhando em volta.
O restaurante à sua frente chamava-se uma espécie de cardume de peixes lanzudos a rodopiar. Entrou e fechou-se no menu. Nas especialidades da casa destacavam-se as filas de dominós hesitantes, uma ou outra marca de travagem brusca, esquissos pobres de Seurat e insistentes cagadelas de percevejo. Saiu a correr, deixando uma nota de vários algodões doces, na mesa.
As palavras fugiam-lhe, as dissimuladas. Quanto mais se chegava ao rigor dos caracteres, mais ardilosas se tornavam as suas formas. Troçavam dele nas suas costas, sabia-o agora.
Nunca mais viu uma letra. Ás vezes, quando se afastava delas, vencido, voltava-se de uma guinada e parecia-lhe ver o serifado de uma perninha itálica a desaparecer na savana.

2010-10-16T00:34:00.004+01:00

Jerash, Jordânia

Olhando para trás, Huggo Verdú viu a vida a afastar-se a passos tão largos quanto o caminhar às arrecuas permite. Enxofrada, sem um aceno, ia de queixo tão levantado que deitava um olho para trás das costas. Huggo Verdú, chamemos-lhe agora, carinhosamente, Pangolim, arrastava-se cabisbaixo, com a língua pendente, por onde escorria uma delicada filigrana de saliva.
Não fossem as saborosas formigas a distraí-lo com os seus estruturados percursos e desorientadas manifestações de pânico, tinha com certeza reparado mais cedo naquilo que, anos mais tarde, descreveria nas longas tainadas de inverno como "A minha salvação!". (estamos aqui a ser tremendamente injustos com os apetitosos insectos, prováveis causadores da epifania de Pangolim)
Ora, o que o nosso desditoso caminhante descobriu, foi exactamente isso em que estão a pensar: a sua própria sombra. (os que imaginavam aqui o displicente lenço de cambraia, finamente bordado a ocre e sanguínea, certamente vão abandonar a leitura, melindrados)
- Como poderei alguma vez ter sentido tristeza em mim, quando arrastava esta pobre alma negra, como um algoz, forçando-a a copiar-me as vergonhas, esmigalhando-lhe os pés e escondendo-a da luz. Como posso ter vivido de cabeça baixa, e ainda assim altaneiro a este meu mapa de desgraça. Vivi sobre a imagem da minha morte, e não a respeitei. - declamou Huggo, o Pangolim, amante de monólogos e amador de teatro.
Cuidadosamente, descolou a sombra já puída das solas enrugadas, deu-lhe duas sacudidelas respeitosas, endireitou as costas e sentou-a às cavalitas. A sombra agarrou-lhe os cabelos e ele, Huggo Verdú, com um relincho de satisfação, partiu à desfilada. O desencarnado Pangolim, perplexo e abandonado, deu meia volta e seguiu na peugada da vida a que estava habituado.

2010-10-11T15:15:00.004+01:00

Petra, Jordânia

Anson, o gato que atravessa paredes, pouco se importa com um mundo feito de biombos, como este. Não por ser um bicho etéreo, mas sim porque as frinchas de horizonte não lhe despertam interesse nenhum. Eu cá já não sou assim. Cansa-me o andar de centopeia, não suporto o contra-picado e abomino as cenouras. Vou-me aos socalcos, montesino, e arfo até ao promontório seguinte. Acima de mim, nada!
Um destes dias acordei deitado e tive consciência das camadas de coisas que se amontoam sobre a minha cabeça. O coração disparou e um cheiro a pólvora seca forrou-me os pulmões. Levantei-me de um salto, galguei os dois lanços de escadas, subi a credência e icei-me, pela clarabóia do tecto, para o forro do telhado. Com apenas uma fina camada de telha francesa sobre mim, a pulsação baixou consideravelmente. Para subir à cumeeira desloquei 3 telhas e uma omoplata. Demónios! No céu, zombeteiras, nuvens densas empilhavam-se, num tecto baixo. De cabeça perdida, lancei-me pela chaminé acima, patinhando a parabólica até me enlaçar despudoradamente no galo forjado do cata-vento. Depois, lembro-me apenas de uma forte rabanada de vento fazer girar a seta do norte de tal forma que o sul me atingiu em cheio na cana do nariz. Estava prestes a ficar com um daqueles maus humores que duram a tarde inteira, quando comecei a subir com uma facilidade estonteante. Vi a minha ridícula figura montada no galispo do telhado, a casa, o quarteirão todo, os arredores e até as curvas disparatadas do rio. Ah, a felicidade. Estava mais vivo do que nunca.

2010-10-07T23:24:00.003+01:00

Petra, Jordânia

O mar morto estava cheio de vida. Viam-se línguas à solta arregalando os olhos muito devagar. As lágrimas salgadas são doces de alívio. Não se pode culpar um mar por se sentir picante ante tantos corpos nus. E todos querem sentir o milagre. À tona, parecem pessoas, no fundo, cai negra a pele morta.
Morto de sede, o mar mirra.
Do outro lado também há lágrimas.

2010-09-17T12:54:00.004+01:00

Ilhas Cies, Galiza, Espanha

Há qualquer coisa de assustador num arbusto. Numa moita há, quando muito, uma coisa qualquer. Agora num bueiro sombrio, isso já é outra história e começa assim: “O último raio de sol penetrava a sarjeta, morno e indiferente à sua condição estéril.” Os estudiosos que seguem, na última década, a migração rolada do arbusto seco norte-americano, começam a suspeitar que isso não os está a levar a lado nenhum, que estão a ser ludibriados pela astuciosa carcaça. No seu desespero percebe-se o quanto de sofrimento humano há na pose petrificada de um galho. À flor da pele abrem-se nervuras e fecham-se as larvas que nos vão ratando aos poucos. É por isso que a água das jarras muda; pelo medo de envelhecer.

2010-09-08T11:35:00.004+01:00

Ilha da Boa Vista, Cabo Verde

Ainda há gente séria. Gente a quem a gargalhada forra as entranhas e, quando solta, sopra as brasas frias das almas que arrepanha. São aqueles poucos que, pela rectidão da sua postura pantomineira, poupam as vidas das cidades condenadas.
A gente séria assim, podemos-lhe confiar, se não a vida, pelo menos o almoço, já servido na boa faiança, assim como a carteira e os óculos, esquecidos na mesa, enquanto saímos apressadamente para atender uma chamada.
A fazer fé num estudo de cientistas de uma universidade obrigatoriamente norte-americana, tal estado de graça é a imagem, esculpida em Carrara, de quem tem como ofício algo que não suporta. Se queremos ver alguém mortificado é olhar o pateta que enfunou o coração ao abraçar uma carreira a seu gosto; vê-lo-emos arrastar esse devaneio pela vida fora, qual pano do pó pendurado no bolso de trás, limpando com ele toda a baba dos batráquios intragáveis que, prazenteiros, se vão alinhando à sua frente, até que aquilo para o que nasceu, o seu dom-de-musa, mirra entre as almofadas do sofá.
O segredo está, permito-me dizê-lo aqui numa perspectiva fundamentalmente altruísta, na satisfação que é tomar e amarrar a profissão mais abominável a uma parelha de cavalos Frísios e galopar assim pelo empedrado da vida, rindo seriamente a cada solavanco. O ponto será picado sem causar qualquer tipo de habituação e podemos guardar por debaixo daquela tábua solta do soalho, tudo aquilo que nos vai fazer sorrir.
Quem fraquejar e se tentar a olhar para trás, arrisca-se a ficar transformado numa figura azeda.

2010-08-14T16:51:00.007+01:00

Ilha da Boa Vista, Cabo Verde

De labaredas ao vento, o jovem fogacho lavra em terreno seco. Nivela a mata suja, espalha brasas e lança mancheias de cinza escura.
Ao longe, um homem descobre o fogo e desata a gritar e a gesticular, reunindo um grupo de gente, também ela, muito excitada. De balde e ramos verdes, a multidão cerca as chamas, açoitando-lhes os calcanhares enquanto, no calor da refrega, alguns mais afoitos desatam a urinar-lhes nas plantas dos pés.
O fogo, suado, fica pasmado com esta falta de consideração. Ainda há pouco um destes escaravelhos o tinha ateado e instruído das terras a lavrar, e agora cortam-lhe as vazas e mijam-lhe em cima. Acossado, aproveita uma rabanada de vento e trepa pelo eucalipto mais alto, erguendo a sua tocha, em desafio.
No horizonte, um bombardeiro d'água aproxima-se, de tanques cheios.
A língua do fogo seca e uma nuvem de faúlhas zomba em seu redor.
- Que pena não ter trazido comigo uma daquelas camponesas roliças que dali esganiçam. - pensou, empoleirado no alto do eucalipto, enquanto batia com os punhos no peito. - Dava uma bela alegoria.

2010-08-08T22:21:00.004+01:00

Porto, Portugal

A Árvore da Eterna Felicidade, crescendo em locais inacessíveis, é facilmente reconhecida pela folha caduca.
No seu encalço, a estrada que atravessa o rio arregaça a saia, e cruza o vau em passos de arco. Depois, como dizem os que nunca tiveram a coragem de se fazer a ela, atravessa montes e vales, quando, na realidade, serpenteia pelas fragilidades de cada um. Quem aponta o coração nesta busca, e que por poesia lhe chama quimera, acaba por ficar à margem das águas a lançar seixos espalmados, cujos saltos, vivaços de início, rapidamente perdem a genica, como o mandante. Os frutos sabem a deliciosos magnórios doces.

2010-08-02T22:24:00.003+01:00

Xpu-Ha, México

- Quando menos se espera, o doutor chama – tranquilizou a recepcionista. O pequeno dardo atingiu o paciente em plenos pulmões. Com uma respiração pesada o imenso vale abateu as suas colinas, permitindo o aluvião. As águas, a perder de vista, imobilizaram-se, esfregando os olhos. Um ardor medonho fez vir ao de cima o que de pior existe nas profundezas. O mal, habituado à sombra, apanhou um escaldão e ruborizou-se como uma nórdica. Atraídos por este modelo de perfeição, homens de toda a terra vieram medir forças. A força maior motivou as gerações mais jovens a dedicarem-se ao ar livre. Apicultores, agrimensores, caçadores de caranguejos, feirantes, jogadores de badminton e outros, multiplicaram-se de tal forma que congestionaram o meio ambiente.
Agora só nos resta os extremos.

2010-07-29T22:36:00.002+01:00

Nubia, Egipto

No princípio, era um frio de rachar.
Atabalhoado, enchia-me de roupa, às camadas. Cada uma abafava a interior, deixando os primeiros rasgos pálidos de mofo. Arrastando-se pela sarja, puíam a ganga nos joelhos, como se fosse chita.
Então alguém disse "Estiquem a corda."; e o ar aqueceu.
Os trapos velhos foram-se descascando e a própria pele, agora exposta, esfolou ao sol.
Foi então que, na segurança das molas, as peças mais íntimas começaram a esvoaçar. E a corar. De satisfação.

2010-07-20T20:41:00.004+01:00

Chichén Itzá, México

Deixei crescer uma barba. Não é propriamente uma barba e, sejamos rigorosos, ela está-se nas tintas para o que eu a deixo ou não deixo fazer. Seria então mais correcto dizer que um arco-íris peludo tomou conta da minha cabeça. Quem me vê a passar numa galeria comercial apinhada, toma-me por uma aberta e olha em redor, receando chuva.
Ultimamente, de tão grande que está, comecei a tropeçar nela, na barbicha, como eu carinhosamente lhe chamo. Devia ficar orgulhoso, mas sinto-me a asfixiar. Ela é agora um imenso tapete musgoso - não, um tapete não - um pinhal apertado daqueles que os excursionistas que vêm apreciar as amendoeiras em flor imaginam ocultar o monte onde irão comer qualquer coisa e pendurar as suas camas de rede, durante a tarde.
Como monte que sou, agora, custa-me muito passear até à baixa ou fazer a marginal ao domingo de manhã. Travei conhecimento com uma família de toupeiras que me tratam com muita consideração. Dizem-me que grandes áreas da minha barba (chamo-lhe minha, ainda) estão a ser devoradas pelas chamas e que apenas a zona do bigode foi considerada reserva protegida.
Tudo isto entristece-me profundamente. Nunca me gostei de ver só de bigode.

2010-07-13T00:50:00.004+01:00

Porto, Portugal

A solidão apoia-se numa só perna. Cada braço inerte esconde-se do outro atrás do corpo baço.
Pergunta quem passa "Como se tem em pé?", alheios ao desequilíbrio que provoca tal arremesso.
Um salto a pé-coxinho pressupõe uma esperança de elevação, ao início, e um desânimo cansado, na queda.
Ou será antes uma vontade de se lançar no vazio logo agrilhoada por uma réstia de teimosia?
O espelho baixa-lhe os olhos, pois traz a ilusão de partilha na franqueza de um retrato cru.
A outra perna tem cãibras.

2010-07-12T23:37:00.005+01:00

Vila Nova de Gaia, Portugal

O polegar e o indicador tamborilam, impacientes. Aguardam ordens. O ritmo é caribenho; a fome é negra. Sem cerimónia, entram juntos no estreito pacote metalizado. Assim como entram, logo param, assustados. À sua volta, as paredes quebradas espelham milhares de dedos disformes numa agressiva posição de tenaz. Não fosse a gordura que as embacia, tinham perdido o tino e ganho tonturas. Resolvem fechar os olhos e ir mais fundo, à cata da última batata. Mas esta é fina e mete-se no canto do pacote. Os dedos, de tanto foçar, espetam migalhas duras debaixo das unhas. Feridos e sebentos, recuam amuados, deixando um rasto de sangue gordo.
O pacote é abandonado no entulho.
Dois dias depois, a batata assume que é seguro sair.
Mal põe o pé de fora é devorada por um Diabo da Tasmânia que ali montava cerco desde que tinha sentido o odor do tubérculo. Em alturas de escassez estes mamíferos marsupiais podem também comer insectos, cobras e frutos.

2010-07-04T15:40:00.006+01:00

Nova Iorque, EUA

Um escritor publicado lia, num silêncio atento, o primeiro manuscrito de um jovem sentado à mesma mesa redonda. Ao seu lado, um romancista de referência deitava uns olhos curiosos às provas corrigidas do mais recente trabalho deste escritor. Entre o romancista e o jovem - como a mesa é pequena! - um laureado das letras tomava, com mão céptica, o peso do último romance publicado pelo autor de referência. De um lugar por onde nunca se imaginaria aparecer tal coisa, emergiu uma garoupa que abocanhou o laureado, cuspindo o romance.
E assim por diante.

2010-06-08T00:16:00.002+01:00

Ilha da Boa Vista, Cabo Verde

Tomei nota. Tomava água, de melhor grado. Sou reles e daninha, não se deixem enganar pela aparência verde; na melhor oportunidade abafo-os.
Aos poetas, basta lançar-lhes um punhado de palavras quietas para cuspirem ordeiramente frutos desabrochados; eu, rastejo-lhes nas pernas, sugando a sombra, crescendo na sua humidade.
Ouvi. Gritava-lhes palavrões, se tivesse boca. Sou lesma, de baba e rasto, nem um nem outro, e roo-lhes as faces.
Existo no meu, para lhes dar o outro lado.

2010-06-06T23:44:00.004+01:00

Barca d'Alva, Portugal

O pássaro branco debicava aperitivos entre duas Estrelas da Galiza. Do outro lado do passadiço, duas galegas fingiam não se ruborizar com a sua pinta encarnada, por onde iam resvalando sobras de milho tostado.
Ele pediu uma terceira cerveja enquanto dava uma volta larga sobre a cabeça delas. Revelaram-se ser apenas uma, em pleno exercício de pregoeira.
O viril emplumado perdeu o interesse e esvoaçou em busca de caudas mais arvoradas.

2010-05-30T20:47:00.002+01:00

Key Largo, Florida, EUA

"É tão grande que podia bem encher-se de importância.", comentava uma senhora sentada.
Alheio a isto, um penhorista, cheio de cautelas, tem a infelicidade de entrar com o pé esquerdo num charco de águas paradas, pisando os bigodes a um barbo. De imediato desfaz-se em desculpas, que ficam a boiar, espalhadas. O peixe, que pela sua natureza não pode evitar de engolir todas aquelas migalhas suculentas à tona d'água, atribui algum exagero à reacção do penhorista, mas o bigode dorido toma o partido contrário.
Um velho, estranhamente parecido com um assessor de colégio, finge-se atento a um enorme Metrosídero, aborrecido por o terem feito meter o nariz nesta história.
Curiosamente, todas estas coisas aparentemente soltas, têm um fio condutor. Não precisamos todos de umas palavras de salvação?

2010-05-17T00:18:00.003+01:00

Uluru, Austrália

E, numa pirueta, rebentaram-lhe as águas; um grupo de laureados que ali passava, aplaudiu com ruidosas gargalhadas. O batoque escuro, penteado a cascatas, recortava-se no terreno a golpes de canivete. A coisa ia ganhando forma e o público descalçava-se de admiração.
Um funcionário zeloso, recolhia os atacadores numa bobine larga, unindo-os com nós tão pequenos que ia ser o cabo dos trabalhos para os desatar. Nisto, uma gralha listada desceu sobre a bobine, jurando a pés juntos avistar a mais fabulosa reunião de minhocas que jamais tinha tido o prazer de picar sobre.
Fazemos aqui um parêntesis para confirmar aquilo que todos já suspeitavam: o desfocado pássaro enrodilhou-se nos cordões, desconfigurando a bobine; o funcionário, esse, foi conduzido à loucura, com indicações para nunca mais ter a indelicadeza de regressar.

2010-05-05T23:55:00.003+01:00

Milford Road, Nova Zelândia (foto Rute Lucas)

A criatura foi de uma delicadeza extrema. Quem a observasse com alguma frieza, sentiria nela aquele embaraço, que muitas vezes se sente, quando, por exemplo, espalmamos uma centopeia que entra no meio do texto no momento em que encerrávamos a obra com violência, possivelmente irritados pela falta de concentração necessária para usufruir daquele momento irrepetível.
No entanto, a maioria dos embarcadiços segue atentamente a viagem do guarda-chuva, indiferentes ao facto de que, se ele se encontra fechado, não protege da secura e, se aberto, impede a vista de desatar a voar.
Felizmente há quem se sente num bom banco talhado em madeira, para poder, com ponderação, permitir que a doce criatura tome santuário num recanto de uma atitude cúmplice.

2010-05-02T21:38:00.004+01:00

Mangue Seco, Brasil

Um furacão, digo-vos eu.
Aqueles braços meigos empurram um par de mãos a velocidades de queimar um fogão. A falar encanta, num dialecto de gestos únicos: o polegar que desenha círculos na palma da outra mão, é só um bocadinho.
Se as ondas ameaçam falta de ar, demove-as com gestos delicados. Faz cara de laranja azeda a todos os que não lhe tem doçura, mas não guarda lembrança dos podres. Joga o jogo-do-contente como ninguém; para soltar os restos de tristeza, bate com o ralo da banca nas paredes do lixo.
Frágil, deixa marcas no que não está quieto e dá novas formas ao obsoleto. Uma opereta de gritos solta o riso do sisudo e de quem mais passa por Alcobaça. Não há quem não fique assombrado pelo ribombar da escadaria galgada em torrente; até os animais se encolhem, em reverência.
Pinta uma tela e o nariz, a golpes soltos de cafeína. Se alguém lhe pede para sentar, já o tinha feito e, quando nos lembramos que precisamos de algo, já o providenciou. Tem quatro anéis à volta de uma vida e guarda o amor do mundo em bolsos esburacados.
Falou a beduínos e banhou-se em terras de selva quente, mas uma barata descontrola-lhe as chineladas. Rescreve literatura e une a família.
Só não quer é incomodar.

2010-04-25T22:35:00.003+01:00

Xcaret, Península do Iucatão, México

À primeira vista era indubitavelmente um armário. A prová-lo, as madeiras escuras de uma ex-colónia protegiam, em motivos arbóreos, o verde denso de um vidro que, martelado, nunca partia. Colossal, para um tamanho pequeno, assentava em quatro pés barrocos adornados a joanetes reluzentes. Adivinhavam-se prateleiras sóbrias e resistentes com algumas reservas em suportar pertences mais vulgares. Em suma, um receptáculo imóvel a cumprir funções.
Mas quem, como eu, conhecia bem o interior deste armário soturno de sala de estudo, punha muitas reservas a uma definição tão marceneira.
É que este armário, o da minha avó, tinha coisas do arco da velha. Senão vejam: aqui, um bode grisalho bebia de um balde campestre ao comando de uma alavanca de cobre sem nunca ficar saciado nem o balde vazio; ali perto, um burguês bonacheirão ressonava de consciência tranquila enquanto lhe iam despejando, à manivela, uma chusma de ratinhos pela goela abaixo; subindo uma prateleira, era comum encontrar Júlio Verne carregado de volumes, a empurrar a Mãe de Gorki contra o Sexus de Miller; poucos sabiam, mas havia um frasco, pudicamente escondido atrás de uma roda de cores giratória, que aguardava em estado líquido a evolução de um parente antigo; já cá em baixo, sepultada num gavetão, a urna do pintor Henrique Cardoso assentava numa pira de carvões e esfuminhos.
Uma tarde destas terminava, com regularidade, pela audição de 'Pappa con Pomodoro' de Rika Zarai, em riscos de vinil sobre gramofone portátil.

2010-03-31T22:53:00.004+01:00

Ilha da Boa Vista, Cabo Verde

O ilhéu, separado do continente por um braço de mar, tinha uma fortaleza com seis canhões apontados para o lado errado. Às suas costas chegaram hordas de polipropilenos em jangadas de vasilhames que rapidamente surpreenderam a bateria sonolenta, enferrujando-a logo ali.
Tomado o ilhéu, a noite foi lambida a fogo, imolando-se os trastes num festim pagão. No dia seguinte, as cinzas reunidas em pequenos grupos envergonhados, dispersavam-se na aridez da impunidade.

2010-03-31T00:21:00.005+01:00

Chichén Itzá, México

Em duas penadas: a escrita do caminhar tem sido inexplicavelmente negligenciada. Páginas e páginas de relatos literalmente arrasadas por correntes de ar viciado.
Não nos dizem tudo, as pegadas num areal? A linha funda e sinuosa de uma consciência pesada, o pé-ante-pé imponderável dos amantes, não deveria tudo isto ser medido, registado e cartografado? Para quê plagiar tendenciosamente com as mãos tudo o que os pés já deixaram bem claro na genuína espontaneidade de um corpo inconsciente?
E não me refiro apenas às zonas densamente povoadas onde todos deixam marcas e acabam por dizer muito pouco; levante-se o olhar do chão e conseguimos ver além, em solo agreste, tímidas linhas de passos arrojados, caminhados por anónimos calcorreadores.
Formem-se já batalhões de analistas de trajecto, licenciem-se os cartógrafos de rasto; urge seguir estas peugadas antes que sejam pisadas de novo.
No entanto, e para que não se ficcione a veracidade dos caminhos, o estudioso destas matérias deverá possuir uma de duas características que impeça que os seus próprios passos se imiscuam nos trajectos em estudo: ter algo de pássaro ou, em alternativa, de anjo; algo que mantenha o percurso intocado.
Poderá o leitor mais cínico dizer que, se pássaro, a atenção logo se virará para a mais gorda minhoca e se anjo, pouco ou nenhum interesse terá pelos assuntos terrenos, uma vez que sabe de antemão o destino de todas as coisas. Poderá.

2010-03-30T00:09:00.004+01:00

Ilha da Boa Vista, Cabo Verde

Os barcos são lugares estranhos.
Soltos das regras da terra, nunca chegam a estar verdadeiramente ao nível do mar. Andam, navegam, pelo meio da ideia que os homens têm como destino.
Podemos pensar que encontramos um cargueiro atordoado a cravar os dentes na areia como que a repensar todos os erros que o colocaram nesse impasse, mas tudo não passa, como constatamos a seguir, de uma imprudência causada pela bruma seca com que as areias do deserto próximo nos confundem, impedindo a clara e enferrujada visão de décadas de coisas estranhas que teimam em flutuar.

2010-03-28T22:23:00.004+01:00

Calheiros, Ponte de Lima, Portugal

O velho cetáceo corcunda deslizava numa migração tranquila quando sentiu um enorme desejo de saltar fora de água. Ora se numa baleia-de-bossa um desejo só pode ser enorme, a vontade de o concretizar é, inevitavelmente, imensa. E não pensou duas vezes pois isso implicaria um novo mergulho abissal seguido de um esguicho ciclópico que lhe causava imensas dores abdominais. Assim, sem mais demoras, flectiu a barbatana dorsal em movimentos ascendentes, impulsionou o gracioso volume na direcção da superfície e emergiu, lançando meio corpo fora de água, enquanto rasgava um sorriso de barbatana a barbatana, caindo a seguir de costas com um estrondoso sucesso.
Nesse mesmo instante, um turista demasiado obeso fez uma 'bomba' na piscina do resort enquanto o barman lançava uma pedra de gelo não tratado num copo meio cheio de grogue, salpicando o balcão já peganhento.
Pode-se verdadeiramente medir o nível de satisfação de um acto espontâneo pela magnitude da sua ostentação?
Uma gota de suor cai do corpo musculado num hibisco praticamente seco.

2010-03-26T22:23:00.000Z

Kamakura, Japão

O pescoço taurino emergiu das águas trazendo consigo uma cabeça das mais redondas que se podem imaginar. Estava em paz, ondulando ao sabor agridoce da brisa soalheira.
Imaginavam-se dois olhos, pela atenção com que fixava a lonjura.
Alguns cínicos, agachados num ponto de vista mais seco, conjecturavam sobre o que escondia aquele pico de icebergue, mas nós, com uma experiência de anos à tona de água, sabemos bem que abaixo daquele pescoço hercúleo existe apenas uma longa corrente atada ao tampo de um ralo.

2010-03-26T21:53:00.005Z

Nova Iorque, EUA

A vedação alta apanhou um magote de transeuntes. Com os dedos entrelaçados na rede, faziam leves sinais com a cabeça, entre eles, pontuados por um ou outro escarro lateral. Os lábios inferiores distendidos apontavam para a frente, em vigorosos movimentos de queixo.
Tinham os dias contados.
O responsável da obra não gostava de mirones. Mandou recolher as redes, entregar a apanha do dia a um lar de idosos e levantou um muro, o que lhe tirou a luz. Às cegas escavou um túnel, o que lhe tirou a escolha; foi sair do outro lado caindo na malha apertada da populaça. O que lhe tirou o pio.

2010-03-04T00:19:00.002Z

Sydney, Austrália

Em plena savana de Masai Mara, uma curva apertada do rio Talek agarra um bosque de acácias. Na margem, uma tenda assiste à chegada da noite africana. Fechado no interior deste enclave um homem tenta, em vão, adormecer. Os dois metros quadrados do seu território não são fáceis de defender. Impotente, ele observa as sombras que entram e lentamente afundam o seu corpo em escuridão. Um cheiro hostil tinha já invadido o espaço e ressonava a um canto. As paredes mexem muito devagar, dando um ar irreal à sua insónia.
Deitado de costas ele sente os toques insistentes da lona, enquanto fixa a estrutura de alumínio, mantendo-a presa. Por instantes tenta perceber como foi capaz de deixar o conforto de uma vida picada a ponto para se deitar a perder nesta viagem de fanfarronice.
- Mulheres,... e aqueles palhaços da seguradora - rosnou, irritado. O som da sua voz soou-lhe estranho, naquele silêncio, e espantou as suas divagações. Estava de novo alerta; reparou que se mantinha vestido e calçado como se fosse a algum lado. Isso, e a impossibilidade de se levantar, com aquele pé direito, dava-lhe um certo ar de defunto.
A pouco e pouco os ouvidos começaram a abrir-se aos sons que acordam lá fora, deixando-o com a desconfortável sensação de estar isolado mas não sozinho. Cada guincho, cada resvalo, cada resfolgar longínquo, trazia consigo algo estranho, inquietante. A memória auditiva é um poderoso tranquilizante; um estouro de um escape livre, um ranger do soalho, um grito de mulher histérica, tudo pode ser digerido com um sorriso, conhecendo-lhe a causa; agora isto...
De súbito, um estalar seco de ramos quebrados com violência trazem uma respiração forte e possante ao lado de fora da tenda. Coberto por um formigueiro, o homem encolhe, pára de respirar e sente o impacto de 6735 folhas secas a serem esmagadas por 938 pequenos galhos secundários que se estilhaçam sobre si próprios, cravando farpas num solo já vermelho.
De súbito, o silêncio. Quase sem ar, o homem arrisca uma golfada lenta; lá fora, um exalar gutural seguido de dois passos secos fá-lo arrepender-se. O imponente colosso, pois só assim o pode ser, rodeia o perímetro em passadas que marcam o terreno. Pelo baque deve ter uns oito cepos por membros, atirando-os em movimentos lentos e descompassados. Parece não ter pressa. Parece que sabe o poder que exerce sobre aquele homem envolto em mortalha.
Entretanto o homem roda sobre si mesmo, expondo umas costas ensopadas em suor e olha fixamente para o fecho de abertura da tenda, agora à sua frente. Na escuridão total aquele fecho tem um brilho tentador, convidando-o a abrir os seus dentes afiados. Mas o homem não se mexe. Analisa o adversário, que parece dirigir-se agora para a borda d'água.
Um a um os oito troncos sulcam ruidosamente o leito do rio - um mero fio de nascente face àquele leviatão. Assim obstruído, o caudal transborda e aproxima-se perigosamente da tenda. O homem quase arrisca deslizar para mais perto da entrada quando um novo som redesenha-lhe o monstro; com os membros ainda a revolver a água, o topo de uma acácia é quebrado em dois numa chicotada. "Pelo menos três corpos de altura,...e uns vinte tentáculos.", pensou. Da ramagem arrancada, vinham sons triturados de um ruminar pastoso.
Já invadido pela água barrenta do rio, o homem experimenta deixar passar o calor de uma ligeira saudade das tardes tranquilas a preparar processos de fraude, em frente ao enorme relógio de parede do escritório, mas curiosamente a sensação não foi apaziguadora; era como se parte de si estivesse já a ser devorada pelo ser sem forma que se expandia lá fora, eriçando os seus instintos mais adormecidos. Chegou-se ainda mais perto do fecho dentado, sentindo-o roçar-lhe a testa. O odor à pele velha e húmida daquele gigante disforme, subia agora a margem na sua direcção.
Antecipando o confronto, o homem deixa-se tomar um pouco mais pela sua simetria e arqueia ligeiramente a espinha dorsal, juntando as omoplatas. Já não é só um homem. É o fim de uma hibernação. A tenda começa a tomar uma forma humana.
No exterior, a encarnação mitológica avança pesadamente pela zona pantanosa que agora envolve a tenda. Bruscamente, muda de direcção, contornando-a.
O homem, impossibilitado de rodar dentro do seu casulo, apercebe-se que o monstro se estendeu e que tem agora uma muralha de carne viva a envolvê-lo. Um bafo quente e húmido ensopa o ar de miasmas e acelera o seu metabolismo. As mãos cravam-se no fecho reluzente, aguardando a ordem que os dentes não descravam da língua muda.
Tudo se cala, na noite. Um frenesim contido vibra no couro da besta.
É então que um formidável bramido rasga a savana e estala a estrutura da tenda. De imediato duas mãos esventram o fecho metálico e um corpo arqueado lança-se em pleno ar num grito muito pouco humano.
Estremunhado, o velho elefante acorda, olhando em redor. A vinte passos, a toda a volta, continuava ali o fosso escuro. Depois, as grades em forma de lança africana. Mais além, depois do passeio bordado a relva artificial, estava o muro alto e, ao longe, os últimos andares de alguns prédios de escritórios.
Tirando o novo casal de hienas, em quarentena, todo o jardim zoológico dormia.
O paquiderme passou a tromba pelas têmporas enxugando alguns suores nocturnos. Não tinha memória de um pesadelo assim. E a sua memória era prodigiosa, diziam. Se bem que, sendo nascido e criado em cativeiro, a memória era coisa que não tinha muita utilidade. Tinha de admitir que podia muito bem estar a precisar de ajuda profissional. Fumou um cigarro, enquanto esticava as pernas pelo pátio, prometendo a si mesmo marcar uma consulta no dia seguinte, à primeira hora.

2010-02-13T23:07:00.003Z

Porto, Portugal

Toda a gente fala de gigantes. Mas só uns poucos apanham as pontas de alinhavos esquecidas no soalho. E quase nenhuns semicerram os olhos aos padrões dos pavimentos de granito.
Um brado tonitruante assusta, mas também revela uma posição débil, enquanto que um sussurro atrás de reposteiros pesados pode silenciar uma multidão. Mas é de nuvens que as cabeças se alimentam e não das gotas de suor que se evaporam por elas.
Um esforço conjunto do polegar e indicador traz à atenção uma unha morta, curvada no seu próprio esquecimento. Seguram-na carinhosamente por uma das pontas facetadas enquanto sopram a mortalha de pó que a envolve. Ambos sentem uma angústia de perda, um amor parental distante, mas não conseguem evitar deitá-la à companhia de excrementos.

2010-02-13T20:18:00.004Z

Xcaret, Península do Iucatão, México

- A minha filha fez febre – lançou a mãe, orgulhosa.
- Hm, uma febrezita? – bocejou a outra mãe, perdida em pensamentos de leite.
- Febrezita? Mais de 70 graus! Prostrou todo o infantário. – cantou gloriosa, a primeira, em honra da petiza rosada.
- A minha, – ignorou a outra com um sorriso – fez um berreiro tal, no Domingo, que derreteu a paciência da congregação inteira enquanto vomitava nos 27 cestos da colecta, o anjinho.
- Eu, quando chego a casa, – ribombou a progenitora como uma peça de artilharia – nunca sei o que vou encontrar; aliás, muitas vezes nem a encontro, de tão virada do avesso que está; é só entranhas, canos e mortos velhos, de tão levada da breca que a minha menina é.
- Nem queira saber o que a minha fez, ainda há dias; atirou com os sete volumes do Proust da estante abaixo e meteu à boca todas as páginas que tinham notas de rodapé escritas a lápis pelo pai. - esbofeteou com alvura a maternal adversária.
Nisto, uma terceira mãe entra em cena - "Mui alegre e prazenteira, mui ufana e esclarecida, mui perfeita e mui luzida, muito mais que de antes era."

2010-02-06T21:08:00.001Z

Uluru, Austrália

qual é a coisa, qual é ela
que se diz e por dizer, enrola
a glote antes da língua
do bolor raspa a penugem
e aquelas manchas que custam a sair
e desmancha
os ombros encolhem mas não estão indiferentes
ao frio que racha a fala

todos são nada do que fui e regurgitam
biscuit de fancaria
que disponho religiosamente em
escaparates de incineradoras
onde me mostro e acabo também,
diluído em nada meu, parasita
hospedeiro

sorrateiro
sublimo aquela coisa, que faz franzir a pose
e leva vara, manada e cardume dócil
cubro-me de pele alheia e
vou dando fisgadas em cada boca que se abre,
escondido
mas nunca sei qual é ela.

2010-02-06T21:01:00.002Z

Blue Mountains, Austrália

O ar seca,
numa guelra de nervos
ofegante
entre tacto e toque;
escapa-se o suor
entre os medos.

2010-02-06T20:49:00.005Z

Tóquio, Japão

Novelo em punho, entro no labirinto de ideias-não-concebidas. Demasiado tarde percebo que devia ter deixado uma ponta de fio presa à realidade. Olho para a emaranhada felpuda, e noto um esgar sarcástico.
Ainda tento domesticá-la, tricotando um mapa, mas os dedos picam-me como agulhas. Irritado, desenrolo o fio matreiro em forma de palavras acesas que, de tão rubras, rapidamente se transformam num rastilho a chispar na minha cauda. Só de pensar na bomba de coisas ensarilhadas que tenho entre mãos, desato a escrever uma saída.

2010-01-31T22:41:00.002Z

Miami Beach, Florida, EUA

Os dois casais entraram no hall do Delano montados em magníficos alazões surrealistas, ainda frescos. O rasto de tinta em forma de costelas-de-adão foi notado pela consierge, que vivia na cave devido à sua condição inferior. No entanto, Terence, o gerente de dia, afirmava a pés juntos que a condição inferior dela advinha do facto de habitar uma cave, o que deixava alguns a pensar. Mas quase todos lhe davam um desconto tendo em conta que ele era um homem apaixonado e impossibilitado de caminhar de outro modo que não fosse aos saltos. Foi à conta desses descontos que Terence conseguiu iniciar um negociozinho por conta própria em Collins Ave, não se encontrando já no hotel quando os dois casais trotaram por ele adentro, pisoteando a consierge.

2010-01-30T00:06:00.001Z

Chichén Itzá, México

Esta aplicação tem um anexo de pente variável. O cortante é precisão-afiado, dano e dano. Tape o adaptador dentro de uma cova alcançável. Por favor armazene o cabelo e barba em lugar seguro. Não use a aplicação que próximas bacias encheram de água. Antes de usar pela primeira vez e para a seguinte por favor carregue períodos. Pode ser operado durante aproximadamente 60 atas. Para alongar as baterias deveria-lhes permitir correr completamente antes de carregar para cima. Nunca use se é conectado à provisão. Remova o anexo se quiser cortar o cabelo a um comprimento. Segure o cortador de tal modo que o anexo do pente mente tão plano quanto possível. Corte da nuca do pescoço para o topo da cabeça, ou da testa ou templos para o meio. Para cortar esboços directos à nuca do pescoço e a costeletas, vire o círculo de aplicação de forma que a parte de trás está enfrentando acima. Este dispositivo é projectado para aparar o nariz. Vire o interruptor e cuidadosamente insira a gorjeta da lâmina na sua narina; não insira mais adiante. Aperte a cabeça para trás e remova. Usando o arbusto de limpeza provido remova qualquer esquerda. Insira o mais baixo clipe de cabeça na abertura do alojamento até ouvir isto fazer tique-taque no lugar. Uma gota de óleo é suficiente para uma operação lisa. Remova a bateria como era proibido para dispor pelo refugo doméstico legalmente.
Debaixo das nossas condições de garantia, garantimos nós.
(sobre instruções de um conjunto de aparar a barba)

2010-01-29T23:22:00.004Z

Hakonen, Japão

Um homem assustador enfrenta a multidão.
A mente prega-lhe uma partida e ele desata a correr. As pessoas esvoaçam, aflitas.
Já fora do alcance da narrativa, ele pára. Um homem assustado em frente à solidão.

2010-01-27T20:52:00.003Z

Porto, Portugal

Uma mulher difusa tosse no metro.
A cada ataque, enrola-se mais num casaco de penas de ganso.
De quando em quando pára, envelhece, e dá um beijo infectado a um homem sentado em frente a ela.
As estações passam e ela é já uma almofada de penas, no banco.
Já não tosse, aninha. Um bico ocre vigoroso desponta da farta penugem branca.
Na Lapa, um telemóvel toca.
Assustada, levanta voo arrastando, enrodilhados, um ror de cachecóis de várias cores.
No cais, um caçador de faisões toma-a por uma dessas aves de mesa, e dispara.
Mais tarde, ao jantar, o único filho do caçador começa a tossir e a embelezar-se com as penas coloridas do faisão.

2010-01-23T23:48:00.003Z

Xcaret, México

Analisar o alter-ego do demo sempre deliciou o doutor Brodheim. Embora tivesse de juntar duas marquesas para acomodar tão enorme e diabólico paciente, tudo valia a pena quando conseguia extrair algumas lágrimas de vapor daqueles olhos de cabrão.
"Um bicho indomesticável", diziam os seus pedantes colegas de cátedra. Mas o doutor Brodheim tinha técnicas, olá se as tinha.
Naquela sessão em particular, dirigiu-se ao fundo falso da secretária e retirou de lá um arco em chamas - Ó diabo! - gritaram os dois, com entoações diferentes. Então, com a ajuda de uma chibata azul celeste, obrigou o velho mefistófeles a pular através do arco, de um lado para o outro, até à exaustão. O medo começou a transparecer nos olhos do demo; o doutor estalava a vergasta sem descanso. Com um soluço, o diabo começou a desfazer-se; primeiro caiu um corno já baço, depois o outro, meio ratado, desenroscou-se, a chiar. Em seguida os cascos derreteram-se numa poça de óleo deixando um cheiro a bolas de Berlim algarvias.
O doutor exultava e saltava ao eixo por cima dele, em calções.
A coisa ruim, agora em hipotermia vertiginosa, passava de um azul hirto a um roxo mirrado.
- A vitória da ciência! - coçava-se orgulhoso, o doutor, como uma tangerineira com formigas.
Grumos agonizantes saíam daquela figura medrosa dobrada em feto a um canto do consultório. Corredores de arrepios percorriam tanto o tratado como o tratante. Um bafo de paz encheu a sala. O demo, agora medo, ofegava; o doutor, arfava. A sala, ganhava focos de humidade.
Aquela sessão ficaria para os anais - Aqueles lentes caras-de-cu. - rilhou Brodheim.

2010-01-21T22:35:00.005Z

Kata Tjuta, Austrália

Mal se ouvem os primeiros rumores de Inverno, é certo e sabido que a Viscondessa da Luz, florzinha de estufa, se fecha entre parêntesis a podar as suas didascálias premiadas. Com uma tesourinha muito peculiar, é vê-la, pressurosa, a aparar as atitudes menos dignas de qualquer general caído em desgraça, a cortar silêncios desagradáveis de um casal amargo ou até a desbastar catadupas de descrições enfadonhas e irrelevantes. Depois, com uma limazinha de meia-cana, entretém-se a amaciar compleições físicas de homens rudes e a enrubescer as faces de senhoras pudicas. Por vezes, permite-se mesmo fazer pequenos enxertos de ambientes românticos em cenas mais modernistas. A Viscondessa tem uma paixão itálica por tudo o que fica por dizer.
No entanto, há quem diga à boca cheia que a Viscondessa da Luz é o ser mais mesquinho e abjecto que jamais existiu; que merecia todas as pancadas que Molière lhe conseguisse acertar. Aos portões do seu palacete, magotes de personagens encarnados por actores perdidos, lançam-lhe falas soltas, desesperados por indicações de cena.
No recato dos seus parêntesis, a Viscondessa só pensa nos rebentos de floreados que irão brotar das suas didascálias, aos bocejos da Primavera.

2010-01-10T21:44:00.003Z

Edfu, Egipto

Aqui não cai foleca. Só tisna.
A chibata dá-se em lombo peludo ou pelado; é que do alto da burra fala-se de cadeira. Mas a história só tem calhaus daqueles graúdos que vergam de vergonha os costados moles.
Nas rebessas das esquinas está o medo, com rebites. Protege pedra velha com carne fraca enquanto a bosta escorrega nos bueiros.
Mas é uma maravilha, atrai moscas gordas.

2010-01-09T19:24:00.003Z

Key Largo, Florida, EUA

Havia um homem que queria ter um sonho.
Havia um sonho que queria ser pensado por um homem.
Opção 1: Quis o destino que nunca se encontrassem para poder usar ele mesmo esse sonho, que não era nada mais nada menos do que a morte do homem.
Opção 2: O homem encontra o sonho e este mata-o.
(o leitor escolhe, mas o homem não pode fugir ao destino)

2009-12-24T18:05:00.002Z

Nubia, Egipto

Nicolau carregava alegremente o enorme saco de roupa suja a caminho da tinturaria mais prestigiada do bairro (a tingir desde 1822), imaginando-se de todas as cores agora que o contracto de exclusividade com a marca vermelha de refrigerantes estava a caducar. Enquanto isso, Rodolfo, Corredora, Dançarina, Empinadora, Raposa, Cometa, Cupido, Trovão e Relâmpago, faziam fila na conservatória para legalizar os seus nomes de baptismo, Teixeira, Firmina, Telmo, Silva, Maria Teresa, Cesaltina, Bastos , Álvaro Jorge e Jorge.
Preocupado, o menino franzia o sobrolho, quer pelo cheiro nauseabundo de palha e fezes quer pelo facto de pensar que em menos de quatro meses iria estar entre dois ladrões. Ignorantes destes desígnios, burro e vaca, que sofriam com dores atrozes nas articulações e cervical pela sua postura estática, entreolhavam-se, questionando as razões pouco morais de partilharem a mesma manjedoura.
Completamente perdidos para os lados de Al Suwayda, seis astrólogos zoroastras, cabeças no ar, decidiram separar-se para cobrir mais terreno. Três deles, rumaram a Tripoli, por razões fonéticas; os outros 3 acabaram em Belém a vender uma parafernália de utilidades como guizos dourados, velas de incenso e bálsamo de mirra para assaduras.
É por isto que os limpa-chaminés de Dickens têm as meias rotas.

2009-12-11T22:28:00.002Z

Luxor, Egipto

A felicidade trespassou o sujeito com tal intensidade que este correu a suicidar-se, consciente de que tinha atingido o pico da sua existência como técnico de ortodontia e que momento como este não teria igual.
Convêm no entanto frisar que o dito sujeito, a quem chamaremos anonimamente doutor Rosmaninho Pantaleão para tornar as coisas mais credíveis, não se encontrava nesse preciso instante de exultação no exercício das suas funções odontológicas mas sim a casear a sua bata de substituição.
Ironia do destino, que é useiro e vezeiro nestas figuras, dois minutos e meio depois do doutor Rosmaninho Pantaleão ter revirado os olhos em virtude de um auto-estrangulamento por fio eléctrico, mesmo antes de qualquer carpideira da zona lhe vir pelas brocas de diamante, um novo e extraordinariamente mais intenso momento de felicidade atingiu o seu corpo inerte, entrando pela virilha e saindo pelo sovaco esquerdo, deixando o característico odor almiscarado.
Agora podemos apenas especular sobre os níveis de enfado do falecido doutor Rosmaninho Pantaleão por não ter adiado alguns minutos a sua irreparável decisão e pôr assim em risco a beatitude do seu eterno descanso.

2009-12-08T22:34:00.001Z

Edfu, Egipto

Uma vez dominada a capacidade de permanência no tempo sem prejuízo da integridade física, e partindo do princípio que perseverança e inevitabilidade serão conceitos tacitamente interiorizados do desenvolvimento filosófico da personalidade, restará apenas encontrar um meio eficaz de elevar o corpo autonomamente, afastando-o de qualquer contacto físico com a superfície da terra; deste modo simples, e aproveitando o inevitável movimento de rotação do planeta, poder-se-á revolucionar o sistema de locomoção pessoal, bastando para isso aguardar em levitação controlada que o local de destino nos passe por baixo, descendo então aí.

2009-12-08T21:54:00.002Z

Assuão, Egipto

O sorriso triste seguia, conformado, o rasto seco das lágrimas de sal. Por vezes, sentia um desejo irracional de se deixar cair, mas a sua educação espartana mantinha-o firme entre os cantos da boca.
Nunca deixava de se corromper pelo suave toque lacrimal; nunca deixava de se martirizar por não lhe sentir o gosto. Mastigava em seco o dia em que lamberia uma gota que lhe contasse dos olhos. Os olhos que sempre lhe guiaram a expressão e que nunca saboreara.
Agora o lixo era tanto que rechaçava os ténues fios d'água pelas faces acima, crestando o rosto.
Conformadamente triste, continuava, no entanto, a ser um sorriso.

2009-11-20T21:54:00.004Z

Chapada Diamantina, Brasil

Três gerações cantavam, juntas, o mesmo tema. As mesmas palavras davam lustro às três línguas e fechavam-lhes os olhos humedecidos de prazer. Graves, os sons investiam crus contra aqueles três peitos abertos, remexendo com rudeza as débeis vísceras desatentas.
Estavam sós de cada um, no meio da horda; mas ondulavam como um só. O ritmo que lhes dava corda podia ser o mesmo mas o tom que os manipulava não podia ser mais dissonante.
O velho, sentia as pancadas de um bombo que lhe reanimava o coração de outrora enquanto cerrava os olhos às luzes fortes que o começavam a puxar. O adulto, vestia amuletos de sangue novo e exorcizava medos velhos. O jovem, sôfrego pelas vidas gastas que o rodeavam, envelhecia a cada pose.
Dormentes pelo sofrimento atroz que lhes causava cada passo, a banda punia a multidão com aguilhoadas de coisas irrepetíveis.

2009-10-22T00:40:00.006+01:00

MoMA, Nova Iorque, EUA

Àquela distância, as pessoas pareciam formigas; as formigas pareciam baratas tontas; as baratas, propriamente ditas, irritadas com o comportamento insultuoso das formigas, ficaram piores que um urso; pior que um urso, na perspectiva de uma foca comum sem grandes habilitações ou estatuto social, só mesmo uma baleia assassina; ora, as baleias, que levam muito a peito este tipo de maledicências, passaram o resto da tarde em cânticos lúgubres, capazes de acordar um morto; os mortos, estremunhados, descompuseram coroas, desalinharam lápides e ficaram com um humor de cão, para o resto da eternidade; o pobre cão, privado da originalidade do humor, ganha-pão das suas noites burlescas, tornou-se cinzento; a paleta de cores, incomodada com o ganir do cinza, refugiou-se na cúpula mais alta da catedral e comentou:
- Curioso, a esta distância as pessoas parecem formigas.

2009-10-14T23:37:00.002+01:00

Düsseldorf, Alemanha

A mosca-varejeira arregalou cada um dos seus mil e seiscentos omatídios enquanto pairava elegantemente no ar da pastelaria Ribeiro. Tanto inchou de gula que o seu tom verde-metálico chamou a atenção do pasteleiro-chefe. Tomando-a por uma das suas levíssimas cerejas verdes de Delémont, envolveu-a numa calda de açúcar e depositou-a com muito cuidado no topo da Bavaroise de damascos. De imediato fechou o frasco de vidro antes que o resto das frutas começasse a gravitar pela sua cozinha. Foi então que notou o pequeno mirtilo que desfiava uma teia no canto do tecto - Certamente de alcaçuz. - pensou alegremente enquanto se apressava a untar uma forma de tarte.

2009-09-30T00:10:00.004+01:00

MoMA, Nova Iorque, EUA

O homem, lívido, entrou de rompante na sala de espera. Como seria de esperar, imobilizou-se de imediato. No seu interior, não o do homem (que era bastante peculiar uma vez que possuía três rins) mas o da sala, já se encontravam algumas pessoas, um ou outro animal selvagem e várias promulgações importantes. Todos também parados, à espera.
A sala, de uns cinco por cinco metros, dir-se-ia quadrada não fossem as quatro portas de canto darem-lhe um ilusório aspecto octogonal. No seu exterior imaginam-se a rodeá-la corredores amplos, iluminados a fluorescentes de 6.000 kelvins, imaculadamente mantidos por uma conceituada empresa de manutenção.
O homem, ainda lívido mas agora num tom mais para o antracite-violáceo, enquanto esperava analisava o seu ângulo de visão: mesmo à sua frente esperava um belo tigre-de-bengala branco, praticamente extinto, numa ridícula posição circense; logo atrás um estafeta de uma companhia de transportes ibérica esperava, encurralado por três decretos-lei bastante mais velhos do que ele; à direita destes, já a sair do seu campo de visão, percebia parte de uma saia travada com sandália argentina de tacão alto (mas isto atribuiu a um devaneio do seu campo de visão puritano).
Esperou cerca de quarenta e cinco loops de um trecho de Cantaloop dos Us3 até que, furioso por não ser atendido, resignou-se à espera.
Cá fora, num dos corredores luminosos, o encarregado da sala chegava, esbaforido, a resmungar com o trânsito de gaivotas que grassava no lago. Com uma eficiência de quem tem o rigor como método e odeia Murphy, apressou-se a analisar o nível de capturas da sala de espera; considerando-o satisfatório, procedeu lesto a correr o ferrolho das quatro portas de canto. Em seguida abriu a sua pasta de pele de onde retirou as quatro novas placas de identificação das portas, onde se lia 'Sala de Jantar', e pelas quais passou, pressuroso, um paninho sintético próprio. Assim que as colocou no suporte das quatro portas de canto, todo o conteúdo da sala anteriormente designada como 'de espera' foi imediatamente processado em doses alimentares, prontamente servidas em mesas ali colocadas para o efeito.
O encarregado suspirou de alívio, os digníssimos convidados acabavam de chegar.

2009-09-23T23:41:00.004+01:00

Ponte de Lima, Portugal

Mesmo antes de arrancar a contagem do tempo, quando tudo se resumia dois pedacitos e meio de vazio e a gravidade dos assuntos era igual a zero, deu-se a primeira grande manifestação de pensamento conceptual criativo. O grande nada, encarado como infrutuoso e demasiado vazio originou, num golpe de génio, a ideia do promissor tudo; e num deadline apertado.
O procedimento que leva a este tipo de absurdo-aparente pode ser executado substituindo o sistema de raciocínio cerebral clássico por um mecanismo de exercício conceptual totalmente oposto como, por exemplo, a reflexão in pés. Abordar as questões por hemisférios alternativos aos usuais, pontos sensoriais com experiências totalmente diversas do comum, resulta em respostas muito díspares das neurologicamente programadas e, usualmente, mais originais.
Podemos também raciocinar sem pés nem cabeça, utilizando práticas mais subtis como a reflexão de anca, o juízo inguinal, a sistematização de cotovelos, a lógica biliar ou, em casos muito particulares, o intelecto abdominal.
Algumas das mais extraordinárias manifestações criativas da história foram corporizadas sem qualquer tipo de actividade neurológica. Uma das mais reveladoras conferências TED de 2008 em Monterey, na Califórnia, sob o tema "The brighter sparks of dark places", foi apresentada por um eloquente sovaco, mestre summa cum laude em Berkeley. Existem várias representações impressionistas no Musée d'Orsay da autoria de uma grotesca barba hirsuta, considerada uma das produtoras de arte mais criativas dos finais do século dezanove. O museu do Cairo destaca em sala própria um vaso funerário da dinastia Ptolomaica que se acredita conservar os restos mumificados do único joelho que governou o antigo Egipto.
Estas mesmas linhas foram escritas por uma glote inflamada, sem qualquer intervenção intelectual.

2009-09-20T23:49:00.003+01:00

Ordino, Principado de Andorra

As catenárias estalavam como látegos nervosos nos costados da composição mantendo-a firme na bitola de via larga. O condutor, à pendura na traseira, soltava impropérios aos transeuntes sob o olhar aterrorizado de dois fiscais que viajavam na última carruagem. As portas abriam e fechavam, ritmadas, afatiando o miolo de utentes que se lançava para o exterior. Os altifalantes, mudos como eunucos, entraram em manutenção.
No interior do veículo, calmamente sentado à janela com as costas muito direitas, um jovem de óculos escuros lia, em Braille, uma história rocambolesca - "As catenárias estalavam como látegos nervosos nos costados da composição mantendo-a firme na bitola de via larga. O condutor, à pendura na traseira, soltava impropérios aos transeuntes sob o olhar aterrorizado de dois fiscais que viajavam na última carruagem. As portas abriam e fechavam, ritmadas, afatiando o miolo de utentes que se lançava para o exterior. Os altifalantes, mudos como eunucos, entraram em manutenção."

2009-09-15T22:08:00.002+01:00

Milford Sound, Nova Zelândia

Seja Bravo de Esmolfe, Reineta ou qualquer outra variedade menos comum, a maçã orgulha-se de ser encarada com a maior gravidade. O morango leviano ou o libertino damasco não são comparáveis a este fruto de trabalho sério.
Quem mais, de modo tão brilhante e apaixonado, mostrou que uma queda esconde uma atracção irrefreável? Que os corpos se atraem? Que o amor choca?
Um salto no vazio traz o coração à boca e faz amar a vida como nunca. O suicida arrepende-se e o radical suspira de alívio. Subtilmente e cheio de paixão, o próprio planeta cai.
É por tudo isto que as maçãs apanhadas do chão são as mais saborosas.

2009-09-11T23:47:00.005+01:00

Península de Otago, Nova Zelândia (foto Rute Lucas)

A diminuta varanda triangular não era um local particularmente agradável. Baixa, excrescente de uma sobreloja, roçava o caótico da vida pública. Resignada a uma sombra de vizinhanças altivas, era depósito de beatas e aerossóis peganhentos. Em vão se procurava uma nesga de vista.
Todo e qualquer transeunte juraria a pés juntos não existir ali mais do que uma fenda na fachada lisa, tal era a insignificância da sua dimensão. Dir-se-ia uma cilada retorcida de um arquitecto maldoso. No seu parapeito carcomido nunca se debruçou uma begónia ou sardinheira. Mesmo a lâmpada amarelenta, ignorada pelas falenas, fundiu-se.
Local solitário e indiferente, esta varanda irreal era o espaço mais cheio de todo o piso vazio. Magnífico altar à relatividade das coisas, testemunhava em silêncio as mais díspares exalações humanas. Transpor a caixilharia anodizada e assomar-se ao seu peitoril era a mais libertária das emoções, tão esmagadas que estavam entre a loja e o primeiro piso. A exposição ao mundo livre, gerava arrepios de possibilidades e angústias de lucidez. A sós, era palco de solilóquios arrebatadores, juras e longas inspirações de exaustão. Menos sós eram as comunhões de ideais, as tramas e os risos. Vagas de emoções batiam-se naquela escarpa.
Abnegada e aberta, a imensa varanda insuflava, em correntes, todo o ar que ali se respirava.
Indiferentes a tudo, os cabelos esvoaçavam.

2009-09-08T21:21:00.002+01:00

Glaciar Franz Josef, Nova Zelândia

Um grupo de porteiros de hotel reunia-se em segredo, todas as segundas-feiras à noite, num conhecido barracão abandonado dos arredores da cidade. Sendo um dos não-lugares mais em voga do momento, era comum encontrar ali equipas de casting em sessões fotográficas, velhos párias embrulhados em cartão e mesmo alguns membros saudosos de grupos terroristas desactivados a ditarem as suas memórias.
Ora sendo a segunda-feira o dia da semana em que, por norma, os restaurantes fecham e os museus encerram, o conhecido barracão abandonado estava, normalmente, à pinha, o que deixava sempre o grupo de porteiros de hotel que se reunia em segredo, bastante desconfortável. Não que alguém lhes dirigisse a palavra ou pousasse sequer um olhar mais inquisidor sobre os seus conluios. A situação confrangedora ocorria quando alguém se aproximava das instalações; de imediato um dos porteiros saía disparado e abria o empenado portão com um sorriso de boa noite.
Após tão lamentável reacção era normal e esperado por todos que, ao cair em si, o fraco membro cometesse de imediato suicídio, colocando o portão entreaberto e deixando-se atingir corajosamente por uma violenta corrente de ar.
O mais constrangedor foi que o desenvolvimento desta situação se tornou de tal modo repetitivo que o único resultado prático destas reuniões foi o de tornar o portão mais perro, pelo acumular de corpos na entrada, e reduzir o grupo secreto de porteiros de hotel a um velho reformado do Winter Palace, cego e surdo, que continuava a ditar os estatutos da associação.

2009-08-30T11:30:00.003+01:00

Key Largo, Florida, EUA

Numa praia agreste da costa norte um meteorologista foi sequestrado por um grupo de pára-ventos, segundo consta, com a chocante conivência de um guarda-sol de uma zona concessionada.
Num comunicado vídeo enviado pelos perpetradores a uma estação de televisão local o meteorologista apresentava-se bastante desidratado, com sinais de queimaduras solares fortes, enquanto lia uma declaração onde dizia que se encontrava bem e que a previsão para os próximos dias seria de céu limpo, vento forte do quadrante norte ao longo de toda a faixa costeira com ondulação de nordeste de 3 a 4 metros.

2009-08-25T23:38:00.004+01:00

Glaciar Fox, Nova Zelândia

A camisa branca, a sua favorita, estava sempre impecavelmente encorrilhada. Cada vinco, prega, dobra ou engelha escondia uma indiscrição que as rugas emergentes acabavam rapidamente por revelar.
Nos sulcos profundos e inacessíveis do linho cresciam rebentos de borboto ensopados em suor espesso.
O tom era denso e texturado.
No entanto, ele teimava que era branca. E camisa.
Tudo falso. Rapidamente se descobriu que era um embusteiro e que todos os improvisos que vestia já os tinha escrito antes em círculos de ficção.

2009-08-10T23:04:00.002+01:00

Parque Nacional Abel Tasman, Nova Zelândia

Logo após terem morto um conhecido actor de teatro e um cantor pop as notícias reduziram a cinzas uma parte considerável da mata atlântica brasileira. No mesmo instante flashes noticiosos fizeram explodir um acampamento das forças de manutenção da paz no Médio Oriente enquanto media locais destituíam um governo sul-americano e faziam cair em desgraça o líder da oposição. Entretanto a informação actualizada ia infectando dezenas de milhares de pessoas em todo o mundo com o vírus letal. Pela hora do jantar um furo jornalístico fez explodir um avião russo de passageiros ao mesmo tempo que uma nota de rodapé condenava à fome um quinto da população do Sudão.
A edição de fecho fazia nascer, num zoo da Califórnia, a primeira cria de panda albino.

2009-08-05T22:28:00.002+01:00

Oamaru, Nova Zelândia

Um homem, aparentando sessenta e muitos, caminhava pela rua há vários anos com um par de sapatos, tipo luva, na mão. O modo seguro e carinhoso com que pendurava os sapatos nos dedos médio e indicador dizia muito sobre o seu carácter determinado. Curiosamente este homem em mangas de camisa e calças de vinco estava calçado e teimava em caminhar sempre pela mesma rua. A rua, não querendo ficar atrás deste homem obstinado, prolongava-se há anos, continuamente, sempre uns metros à sua frente. Ao longo desta curiosa competição calada foram nascendo vivendas geminadas unifamiliares, notários, lojas de conveniência, esplanadas e penhoristas, todos com nomes associados à temática do calçado e da persistência. Chegou mesmo a notar-se algum movimento de apoio a este homem solitário. Uma senhora da classe alta acompanhou-o durante uma tarde segurando uns Louboutin e um grupo de Carmelitas Descalças seguiram-no em vigília, seguras apenas pela sua fé, até perceberem que o homem tinha um passo agnóstico.
Indiferente a tudo isto e aproveitando um dia em que a brisa de leste passou a nortada, o homem parou, trocou de sapatos, segurou no par velho com o indicador e o dedo médio, voltou-se no sentido contrário com o vento pela frente para melhor arejar o calçado e encetou o seu novo caminho de volta.
Apanhada de surpresa, a rua começou de imediato a recuar, obliterando assim toda a vida recém-construída que a ladeava.

2009-08-04T23:43:00.004+01:00

Cairns, Australia (foto Rute Lucas)

Os dois finalistas do popular concurso televisivo “TODOS OS MILHÕES QUE CONSEGUIR COMER À FRENTE DO SEU FILHO ENQUANTO ELE DESPERTA PARA SENTIMENTOS HOMOSEXUAIS” tinham ainda uma dura prova pela frente antes de atacarem o tão almejado prémio final. As regras eram simples. Os concorrentes eram deixados num local inóspito e desabitado, sem qualquer tipo de alimento ou toalhas de rosto, com o único objectivo de se convencerem mutuamente a desistir. Não era permitido qualquer tipo de contacto físico e, para dificultar a prova e tornar as coisas mais divertidas para os telespectadores lá em casa, cada um dos participantes só poderia comunicar no dialecto impronunciável que lhe seria indicado em envelope fechado. Tudo isto seria transmitido em directo, ininterruptamente, através de uma rede de câmaras montadas em locais dissimulados devidamente fiscalizados por três elementos soturnos do Governo Civil.
Entretanto a novela ia começar. Mudei de canal.